Las Aventuras de Gachupilandia

Gracias!

2012-01-26T02:29:00.000-08:00

Este nuevo año me he propuesto volver a retomar de manera periódica la actualización del Blog. Ya casi ha acabado el mes de enero y esta va a ser la primera entrada, así que mal empezamos… No es que no hayan pasado cosas, al revés, tengo pendientes varios viajes, miles de vivencias e incluso una operación de apendicitis en plena Navidad… Lo único que me faltaba eran ganas de fingir que no soy un escritor frustrado. Siempre lo digo, si tuviera un poco más de talento y menos miedo otro gallo cantaría, no sé si desafinaría más, pero sería otro gallo seguro.

Sin embargo, no quiero retomar el blog hablando de ningún viaje, quiero hablar de algo mucho más importante, la amistad. Es curioso, me he dado cuenta que según escribía esa palabra, amistad, me entraba una extraña sensación, casi como de vergüenza. Nada raro supongo, siempre me costó hablar de sentimientos, así que tiendo a enmascáralos con risas, chascarrillos y miradas a otro lado.

La distancia es el olvido, o eso dicen. En el fondo depende de la relación y el sentimiento. Cuando las cosas son de verdad unos cuantos miles de kilómetros no las trasforman en mentira.

En mi caso la distancia ha servido para volver a reunirme con mis viejos amigos de la infancia. Durante todos estos años he sido capaz de mantener la amistad que desde la facultad me une a Fran. Sin embargo, con los amigos del barrio me fui distanciando. Con los años me fui dando cuenta que al perderlos a ellos también me estaba perdiendo yo. Somos lo que hemos vivido y con quien lo hemos vivido, relegar a galeras a los seres queridos es dejar de ser nosotros para convertirnos en otra cosa. En el fondo no hay mayor distancia que el olvido ni mayor ofensa que traicionarse a uno mismo.

El caso es que la excusa de que me había ido a vivir muy lejos me pareció perfecta para intentar retomar el contacto. Luego, ellos me enseñarían que no hace falta buscar ningún pretexto.

Al primero que volví a ver fue a Ricardo, una noche entera de “banco y pipas”. El tiempo no se paró, retrocedió, nos pusimos al día de tantos años en cuestión de segundos. Reí hasta llorar, como no lo había hecho en mucho tiempo. A las pocas horas de nuestro encuentro recibí la noticia del fallecimiento de mi padre. Ricardo fue de las primeras personas a las que llamé, al poco tiempo vino a verme y volvimos a compartir lágrimas.

No fue hasta mi siguiente visita a Madrid cuando pude quedar con todos. Recuerdo ir en el coche buscando la dirección, mis amigos me intentaban indicar por el móvil cómo llegar sin perderme más de lo que es habitual en mi. Estaba bastante nervioso, no sé por qué, o quizás sí lo sé y no me atrevo a confesarlo, qué más da. Al primero que vi fue a Vizcaíno. Ni me acordaba de cuándo fue la última vez que nos vimos. Lo que si recordé al instante fue todo lo que habíamos pasado juntos. Al llegar me saludó como si nos hubiéramos visto la semana pasada. Como si nada hubiera cambiado, fue entonces cuando comencé a pensar que quizás, con suerte, nada había cambiado. Dentro estaban los demás Ricardo, Truji y Javi con sus mujeres e hijos. Todo fue natural, espontaneo. Al rato estaba hablando con Truji, contándole las vivencias por tierras Filipinas, e intentado avivar su espíritu aventurero y viajero para que venga junto con Patricia a visitarnos. Fue justo en aquel momento, hablando con él cuando sentí algo muy especial. Me sentí más cómodo de lo que había estado en mucho tiempo. Me sentí en casa.

¡Cómo me divertí ese día! Cuando ya llevábamos un par de mojitos nos quitamos las camisetas (no pude dejar de fijarme en lo en forma que se conservaban todos en general y Ricardo en particular) y comenzamos a hacer el gañan en la piscina como, hace ya una colección de lustros, hacíamos en aquella otra piscina… cómo se llamaba… Solimpar creo recordar.

La última vez que les vi nos reunimos para cenar. Esta vez se pudo unir Israel junto con su mujer. Todo fue mejor si cabe, al darle continuidad me convencía de que todo aquello no era un espejismo. Volví a reírme, a pasarlo como nunca, o mejor dicho como antes. Lo que dije en aquel brindis con tres cervezas de más (lo que equivale a decir que me había tomado tres cervezas), era totalmente cierto: el viaje de más de 20 horas desde Filipinas merecía la pena aunque solo fuera para pasar una noche como aquella. Lástima de no poder coincidir con David, él también se ha ido a vivir fuera de Madrid, confío que pronto podamos vernos ya sea en España o Filipinas.

Lo peor con diferencia es saber que solo les puedo ver de tarde en tarde. Al final de aquella noche nos quedamos hablando en el coche con Truji y Patricia. Intentaba extender la conversación mas allá de lo que la razón daba de sí. Intentaba ganar segundos al reloj, regatenado aquellas manecillas que me anunciaban que tardaría otro puñado de meses en volver a reunirme con mis amigos de toda la vida.

Nuestra vida es lo que recordamos de ella. En muchos de mis mejores recuerdos ellos han estado presentes, en aquellos partidos con nuestro mítico TOSURTON, subiendo a Peñalara o simplemente hablando en un banco de una plaza. Junto a ellos recorrí el camino de la niñez a la madurez, con ellos no estoy, con ellos soy. Simplemente yo.

Muchas gracias.

"Crecer sucede en un latido. Un día estás en pañales, al siguiente ya no estás aquí. Pero los recuerdos de la niñez permanecen contigo todo el camino. Recuerdo un lugar, un pueblo, una casa como muchas casas, un patio como muchos patios, una calle como muchas otras calles. Y el asunto es que, después de todos estos años, sigo mirando hacia atrás, maravillado."

Mario Jiménez.

2 de Octubre.

2011-10-06T21:48:00.000-07:00

Llevaba mucho sin escribir. La verdad es que decidí parar por un tiempo pues simplemente me costaba ponerme a ello, no sé, desgana. Así que pensé que lo mejor era escribir solo cuando de verdad me lo pidiera el cuerpo, pues si aun escribiendo con ganas no soy ningún Quevedo, imagina si lo hago con la pereza distrayéndome. Tengo mucho que contar, y no quiero que se me olvidé, que al final el propósito de todo esto, poder mirar atrás dentro de unos años. Poco a poco tengo que retomarlo…

Sin embargo, la ocasión esta vez lo merecía, y como las palabras me van saliendo casi sin pensarlo, pues tampoco es plan de espantar a una musa que tan cara se vende y tan mal me quiere.

Pues eso, que el 2 de octubre fue mi cumpleaños. 36 otoños, aunque como dice un amigo mío por más que reviso no me salen las cuentas y creo que más de la mitad se me han perdido por el camino. Pero el caso es que aquí estoy más cerca de los 40 que de los 30.

Este fin de semana he tenido tiempo de repasar un poco el camino andado. Marisa me preparó una de esas sorpresas de las que ella es capaz y yo no. Me despertó a eso de las 4 de la mañana diciendo “date prisa que el avión para Boracay sale en menos de dos horas”. Otra lección más, la enésima, para que aprenda a ser mas detallista y menos egoísta.

Sinceramente, creo que los 36 años no me han cundido ni la mitad de lo que me gustaría. Me ilusiono mucho con la cosas, eso no sé si es bueno o malo, pues me ha hecho abarcar mucho más de lo que aprieto, y eso me ha llevado a no destacar especialmente en nada: aunque mi Sensei, yo creo que mas por ser tan pesado que por otra cosa, me dijo que estaba preparado para llevar el cinturón negro, mi karate es muchísimo peor de lo que me gustaría y debería ser a estas alturas, sé un total de 10 katas, ninguna la hago bien y me cuesta un mundo mejorar mínimamente en Kumite. Mal toco el piano y maltrato la guitarra. Con la fotografía es cierto que noto que he mejorado, nada meritorio teniendo en cuenta la cantidad de horas de estudio y las más de 7.000 fotografías tiradas. Las hay mejores y peores, pero ninguna que me haya hecho sentir que esa fotografía de verdad merecía la pena. Pero vamos, ni de lejos. Además, si hubiera alguna fotografía buena se debería más a todo lo que sé de filtros, técnicas aprendidas de otros, lentes y photoshop que a un talento innato.

Adoro a los perros. En especial los grandes y sobre todo los rottweilers.

Siempre me gustó y se me dio bien estudiar. Acabé siendo economista que, aunque me gusta y me siento orgulloso, fue la opción más pragmática de todo lo que me gustaba. De no haber sido por eso de las “posibles salidas” después de acabar la carrera, me habría decantado por Física para luego especializarme en Astronomía. Al acabar la carrera estudié un par de máster antes de hacer un MBA en el Instituto de Empresa. Llevo ya un puñado de años peleándome con el doctorado, después de completar el DEA ando en busca de un director de tesis. El doctorado lo hago porque me gusta claro, pero sobre todo porque creo que es el final del camino, y nunca me ha gustado dejar nada a medias.

No me gusta el Champagne ni las ostras. Recientemente he descubierto que si me gustan las navajas, aunque en general todo el marisco me sabe igual. Me gusta el vino, pero no entiendo demasiado, lo justo para saber si está picado o no y acordarme de tres o cuatro marcas que me gustan.

Tengo una especial tendencia a mirar al pasado, y a preocuparme demasiado por el futuro lo que a veces hace que me cueste disfrutar del presente. Me ha costado muchos años entender lo valioso que es la amistad, y es ahora cuando más cuido de ella aunque a veces pienso que es precisamente ahora cuando menos se me valora. Pienso que cualquier relación, por deteriorada que esté, se puede arreglar con mucho trabajo y buena voluntad.

Me gusta la lluvia, prefiero el frio al calor. Me gusta mucho el mar pero odio eso de ” ir la playa”.

Me apasiona todo lo antiguo, colecciono libros y grabados antiguos, he llegado a aprender algo sobre antigüedades después de todos estos años. Lo primero que compré con mi primer sueldo fue una hoja de cantoral del siglo XVI. Ahora tengo pequeña colección de la que me siento orgulloso, siempre digo que eso es lo más cerca que estaré de la historia. Esta afición me viene de mi abuelo y quizás sea de entre todas, la afición que más me satisface, a excepción de viajar, aunque la verdad es que ambas cosas se complementan muy bien.

Me gustan los videojuegos. Me gusta la “retroinformática” es decir ordenadores y juegos con más años que el hilo negro. Mi juego favorito es “la abadía del crimen”.

Marisa ha aprendido a vivir con todo esto, la verdad es que me apoya en todo. Pero a mis 36 años, y sin poder ni deber quejarme, tengo la sensación de que muchas cosas que se van quedando en el tintero. Vivo con demasiada prisa, soy consciente de que la vida no es eterna, y de que se puede acabar en cualquier momento. El problema es que soy demasiado consciente de ello, mucho más desde que mi padre falleció.

Mis dos películas favoritas son Cyrano de Bergerac y Cinema Paradiso. Me gusta el cine “del oeste” Todos los años veo Pesadilla antes de Navidad en Navidad. Entre mis libros favoritos están Sinuhé el egipcio, León el Africano, Las flores del mal y el arte de amar.

Con diferencia, pero con mucha, mi hijo Diego es lo mejor que me ha pasado. Una sonrisa suya hace que todos mis problemas parezcan más pequeños.

Y aquí estoy con 36 años, viviendo en Filipinas desde hace 3, a punto de acabar este post, y todavía no teniendo claro como he llegado a este preciso momento.

Mario Jiménez.

Un dia en el "colegio"

2011-07-22T03:06:00.000-07:00

El post de hoy no lleva fotos, a lo mejor algún dia.
He estado en un "colegio" muy especial, está en un vertedero, a las afueras de un barangay llamado San Pedro.
El "colegio" es de los únicos edificios de ladrillo que hay en la zona. Tiene unos 8 metros cuadrados mas un "aseo" que consta de taza de váter y grifo.
ALIG, o sea, el grupo de mujeres expatriadas en el que estoy, tiene varios proyectos de ayuda y éste es uno de ellos.
Para animar a los padres a que lleven a sus hijos al colegio (es un vertedero, normalmente les ponen a rebuscar entre la basura para sacar algo de dinero) unas cuantas voluntarias (hoy éramos 3) se acercan y les bañan, les visten con ropa limpia y les dan fruta, galletas, zumos...
Para acceder a ésto el niño tiene que asistir habitualmente durante la semana a clase. Desde que ALIG empezó el programa (lo llamamos "Fresh Start Friday") la asistencia al colegio se ha multiplicado por mas de tres.
Llegas allí, en un 4x4, por caminos de barro casi intransitables, pasas por toneladas de basura... y te están esperando decenas de sonrisas, de entre 3 y 8 años, blanquísimas... probablemente parecen aún mas blancas de lo que son... porque el resto del cuerpo está negro. Negro.
Miradas de curiosidad, alegría infantil. Ya conocen a alguna de las que viene y el coche.
Yo les caigo bien porque mis ojos son oscuros, como los de ellos. Así que soy la encargada de meterme en el "aseo" con una chica local que nos ayuda a entendernos con los niños,un cubo, pastillas de jabón que traemos, pequeños botes de champú (los guardamos, cuando vamos a hoteles y demás) un par de estropajos y un par de cepillos para la ropa. Una esponja no serviría.
Impresiona mucho. Alguno entre los mas pequeños tuerce un poco la cara si le entra jabón en los ojos o con el primer cubo de agua fria. Ninguno de los más de 50 niños ha llorado. Símplemente se dejaban lavar, y para muchos era una auténtica fiesta tocar la pastilla de jabón y estar bajo el chorro de agua de un cubo. No conocen el agua corriente.
Con los cepillos para la ropa les frotaba los pies, pero era imposible en la mayoría de los casos. Era suciedad muy incrustrada, de andar descalzos por el basurero dia tras dia. Algunos tenían heridas en los pies.
Ninguno llevaba zapatos.
Muy pocos llevaban ropa interior.
Mi compañera les secaba y cepillaba el pelo que posiblemente nadie había cepillado desde el viernes anterior.
La otra compañera leía cuentos en inglés a los que esperaban o los que ya habían acabado, o les enseñaba fichas para que adivinasen el animal, color, número etc.
No sólo llama la atención lo rápido que aprendían todo sino el entusiasmo que ponían.
Supongo que entre estar allí sentados (si, tenían sillas de plástico, todo un lujo) con un ventilador (tampoco tienen electricidad) y estar al sol en el basurero...
Me gustaría enseñarles esto a los niños que piensan que el colegio es un "fastidio", una "lata"...
Antes de acabar la clase les dimos un plátano, un zumo y unas galletas a cada uno. Algunos mayores se lo guardaban. Pegunté por qué a la chica que estaba conmigo y me dijo que era para llevárselo a sus familias.
Nuestra otra ayudante era Maria Rosa, una chica de unos 12 años, con espina bífida. Ella elegía la ropa, entre la que traíamos, para vestir a los niños después de la "ducha". Chanclas esta vez no teníamos. Pero para el próximo viernes vamos a comprar ropa interior.
Al entrar venían directamente desnudos, o con una camiseta tan grande que servía de vestido... y ropa totalmente desgastada.
Maria Rosa tenía un ojo increíble para las tallas, y se reía cuando le decías lo bonito que era su pelo o lo bien que hablaba inglés.
Con la ropa había un pequeño problema.
Casi todo el grupo de ALIG es de procedencia americana. ¿Resultado? ROPA ENORME. Una camiseta de niña americana de 3 años valía para una de 6 o 7, pero una camiseta de una niña americana de 7 años... bueno, pues un vestido.
Por desgracia eran demasiados niños y pocos recursos. Casi la mitad se quedaron como venían, sin ropa o con su vieja ropa sucia de otras tallas.
El dia que vaya y tengamos ropa para todos haré fotos.
No voy a fotografiar a niños desnudos.

Cositas cotidianas

2011-07-14T21:38:00.000-07:00

Lo de anoche se merece una entradita de blog.
10 de la noche en Gachupilandia. Pijamas puestos, aire encendido, dientes lavados.
Mario. -¿No te traes al niño?
Yo. - No, hoy que lo duerma la yaya, que últimamente me tiene de reproductor musical y hoy estoy especialmente cansada.
(Esque la nueva moda, para Diego, consiste en BAILAR las canciones que le canto para dormir, pero además elige él el repertorio, y es de lo mas variado... Mario me pilló la semana pasada cantando "Avalancha", de Héroes. Y el niño feliz y meneando el body).
Yo. (Con medio cuerpo entre las sábanas)- Oye, ¿tu le has dado los antibióticos a Lisa?.
Uno de nuestros perros, que se hizo una herida y se infectó, y el veterinario que le trata le sacó huevos de mosca, que como viene siendo habitual aquí, insistía en enseñarme.

Mario.- OOOOOH! Se me ha olvidado! Que yo digo... que sé que es mi responsabilidad y eso pero... con lo cansado que estoy...que si tu podrías... en fin... que yo te compensaría y eso...
Yo.- ¿Me compensarías? ¿Y cómo lo harías? porque mira que bajar ahora, sin lentillas, en pijama, buscar algo comestible para esconder la pastilla, salir afuera, llenarme de babas de perro... y estoy agotada...
Mario.- Pues no sé, pide lo que quieras.
Yo.- Mmm... ¡Una cena romántica!
Mario.- Vale, hecho, este sábado te llevo a Omakase.

(Omakase es un restaurante japonés familiar, mesas de madera con su pátina de grasilla, servilletas de papel, abuelos, yayas, adolescentes con PSP... a unos 7 euros por cubierto.)
Yo.- ¿Omakase? ¡MARIO!¿"ROMÁNTICO"?
Mario. - Vale, pues te llevo a Omakase y te digo que te quiero.
Yo.-...
Y sí, le di las pastillas a Lisa. La pobre mía no tiene culpa...

Otra sobre maids filipinas...

2011-07-01T01:34:00.000-07:00

Mira que hace tiempo que no escribo.
A veces pienso que es porque tras dos años y medio aquí he perdido esa capacidad de sorpresa. O casi.
Pero la portada de los periódicos de hoy bien se merece una entrada.
Resulta que el gobierno saudí ha decidido que no va a contratar a mas maids filipinas. Dicen que la tasa de paro nacional es muy alta y que a partir de ahora se contratan nacionales. (Anda que si se hace eso en España...)
Y los filipinos se han puesto en pie de guerra. La historia viene de atrás, de que Filipinas ha decidido que "para que en los países extranjeros no se explote a sus mujeres" los saudíes tienen que pagar a las maids filipinas un mínimo de 400 dólares al mes, para garantizar su bienestar. Y claro, los saudíes se han enfadado. Yo también.

En las mejores urbanizaciones del país se está pagando a las maids

AHORA MISMO, AL CAMBIO,DE 58 A 69´5 DÓLARES.

Por supuesto, si te vas para las provincias la cosa sigue bajando, y mucho.

Y se ríen de ti porque como eres extranjero, y pagas mas, las maids se aprovechan. Que es verdad, y los filipinos las tienen tiesas como velas y a mi me torean y a partir de las 8 de la noche me abren la puerta en pijama, o las tengo que despertar yo por las mañanas, o tengo que hacer mi comida mientras ellas juegan con mi hijo porque "no saben cocinar"...

Pero sinceramente, y volviendo a lo de los saudíes,

"tu, a las empleadas domésticas de mi país, les tienes que pagar 400. Pero yo, como son de mi país y hay confianza, ya si eso le doy poco mas de una octava parte".

¡Ayyyyy Omaaaaaaaaa!

Claro, ahora se llevan las manos a la cabeza diciendo que hay que ver, que miles de empleadas filipinas en Arabia Saudí se van a quedar sin empleo (por cierto, allí las pagaban unos 200 dólares) y ahora de qué van a vivir las familias de esas chicas, con todo el dinero que mandaban...

Me recuerda a Camboya, que ha sacado una ley hace poco que dice que si un extranjero se quiere casar con una mujer de su país tiene que cobrar mas de 2.500 dólares al mes, y ser menor de 50 años. Para evitar la "explotación" de sus mujeres.

Acabáramos.

O sea, ya se están agarrando los machos todos los "mileuristas" de España, que sepais que a dia de hoy necesitais ganar 722€ más para tener a vuestras señoras como se merecen. De traca.

Me pregunto cuántos camboyanos ganan mas de 2.500 dólares al mes, teniendo en cuenta que el salario medio es de (atención que esta es gorda) 50 DÓLARES. Telaaaaaa...

Por cierto, acabo de mirar que el sueldo medio en Filipinas es de unos 110 dólares.

El horizonte

2011-05-16T23:28:00.000-07:00

“La utopía está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Entonces para qué sirve la utopía? Para eso, sirve para caminar.”

Eduardo Galeano.

- Papá ¿dónde está el abuelo?

- Se ha ido a vivir muy lejos.

- Pero ¿dónde?

- Allí, en el horizonte, donde el cielo se funde con el mar.

- ¿Podemos ir a verle?

- No, pero seguro que él sí nos ve a nosotros, y cuida de ti.

- Pero… ¿qué hace allí tan lejos?

- Come espetos, toca la guitarra y se baña con el sol al atardecer, cuando el cielo se pone de ese color tan bonito. Yo intento fotografiarlo, pero nunca me sale.

- No lo entiendo. ¿Estará bien?

- Claro que sí. Para él ya siempre es agosto en Málaga.

- Tampoco lo entiendo papá.

- Bueno, ¿Por qué no vemos juntos el atardecer?

- Vale, seguro que al abuelo ya se está bañando.

- Seguro que sí.

Mario Jiménez.

El puente

2011-04-19T20:15:00.000-07:00

El puente sigue allí, con sus árboles a los lados, con su rio que le cruza. El puente sigue allí. Pero las niñas del puente ya no están. Esas que regulaban el escaso tráfico, esas que reían casi siempre y a veces lloraban. Esas, ya no están.

El viejo puesto militar ya no está vacío. Las risas se han cambiado por miradas desafiantes y armas de guerra. ¿De verdad se necesitan soldados con rifles de asalto para hacer lo que antes hacían dos niñas pequeñas?

Sé que el mundo es así. Lo que no me creo es que no pueda ser de otra manera.

Mario Jiménez

Cuando te gusta viajar

2011-04-14T19:34:00.000-07:00

Cuando te gusta viajar, a no ser que te llames Mario y estés casado con Marisa, hay un momento previo en el que tienes que poner mucho cuidado ,o la lías.

Me refiero a la ORGANIZACIÓN DEL VIAJE, el momento en el que decides cómo te desplazas desde el punto A al B y dónde vas a dormir en B. Además cuando viajas con un bebe la importancia de la organización crece exponencialmente.

A estas alturas alguien debería darme un título de organizadora de viajes o algo así. A veces todo ha salido perfecto, otras no tanto, y alguna ha acabado como el Rosario de la Aurora.

Algunas han sido fallos míos, la más gorda la de China, un vuelo que salía a medianoche y no me di cuenta de que claro, había que estar allí el día antes, y perdimos el vuelo.

Otras han tenido que ver con la compañía con la que decides volar o el hotel donde decides alojarte. A veces pagas más pensando que vas a obtener un servicio mejor. Y a veces es verdad, otras no. En ese sentido a menudo no tienes mucha elección, como por ejemplo los vuelos domésticos, la compañía tiene que ser Cebú Pacific o Philippine Airlines, la primera de ‘bajo coste‘.

www.cebupacific.com

Pues con ellos nos ha pasado de todo. Pagas un extra por tener un asiento más ancho, porque viajas con un niño en tu regazo. Llegas al avión y la señorita azafata te dice que nanay, que te vayas a uno de los estrechos porque los anchos son salidas de emergencia y ahí no te puedes sentar con el bebe. -‘lo entiendo señorita, entonces devuélvanme ustedes el dinero extra que he pagado por este asiento‘-‘no‘-.

O sea que no pagas un extra y decides que sean ellos los que te sienten. A Hong Kong, a pesar de no ser vuelo domestico decidimos ir con ellos, son baratos. Craso error. A la vuelta vamos a facturar y la chica del aeropuerto nos dice que además del pasaporte necesitamos VISA para entrar en Filipinas. Ojiplática me quedé.

‘Señorita, mire usted que las visas están estampadas en el pasaporte‘. Nos responde que eso no sirve. ‘Que llevamos casi dos años y medio viviendo allí‘ dije yo. Me mira con la cara con la que mirarías a alguien que intentase pagarte con un billete de 13 euros. Me empiezo a poner muy nerviosa. Dice que lo va a consultar. Miro su placa. Lo empiezo a comprender. ‘Fulanita de Tal. Trainee‘. Bueeeno todos hemos empezado alguna vez, nadie nace sabiendo. Viene diciendo que ok. Tardamos 15 minutos en explicarle que el carrito se desmonta en 2 piezas y hay que poner dos pegatinas. La gente de la cola bufa. Emite los billetes mal, nos da el de otra persona. Miradas asesinas por todos lados. Al final nos ha llevado casi tres cuartos de hora. Corriendo para el avión. Nos sentamos. Nuestro asiento esta, justito justito en la fila más estrecha del avión. Vaya con mi amiga que ojo y que mala leche ha tenido al darnos los asientos. Viene alguien de la compañía. Y pregunta; QUE DONDE ESTA NUESTRA MALETA. Mario la mira con cara de pánico. ‘Pues... en el avión. Espero‘. La chica nos mira con desdén. ‘¿Saben, al menos, el nombre de la persona del mostrador que les atendió?...‘ ‘¡¡¡SIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII!!!‘Me oyó todo el avión gritar. ‘¡¡¡FULANITA DE TAAAAAAAAAAAAAAL!!!‘ La expresión atónita de Mario me compensó por la cara que me puso cuando perdinos el avión en Beijing.

Tras un retraso de media hora -para mí que andaban buscando nuestra maleta- el avión salió, y milagrosamente al llegar a Manila allí estaba mi Tumi querida.

Ahora tenemos planeado ir a Tailandia la semana que viene. MI VIAJE. Mario me prometió tiempo atrás que iba a haber un viaje solo para relajarme al sol y bañarme en la playa. Vamos a visitar templos en Bangkok pero también a Phuket a relajarnos.

Mario decidió ‘tirar la casa por la ventana‘y ya que era mi viaje hacerlo a lo grande. Nada de bajo coste y hoteles en promoción, la (supuestamente) mejor aerolínea y los mejores hoteles.

Toda feliz, me siento con mi ordenador y empiezo a planear el viaje que llevaba años esperando. Como una Luna de Miel pero con Diego.

Me voy a la web de Thai Airlines, mira que bien, me dejan elegir hasta el menú. Qué diferencia, hay que ver...

http://www.thaiairways.com/

Le doy a pagar. ERROR. Malo, malo malo. Bueno, eso es una señal. Voy a reservar con Philippine Airlines que es más barato y tampoco pasa nada. ‘Lo sentimos, su transacción ha sido denegada‘. Si es que... anda venga llamo a los de Cebú Pacific, total con lo que nos ahorramos tenemos para un par de tours. ‘Señora lo siento pero la transacción ha sido denegada por su banco‘.

Llamo a Mario un poco nerviosa. ‘Llevo casi tres horas intentando reservar el vuelo, y se te ha olvidado meter el dinero‘. ‘No, no se me ha olvidado. Voy a mirar. Oye, que si que has comprado el billete, esta mañana con Thai Airways. Menos mal que no metí mas dinero porque si no compras dos billetes. Ten más cuidado.‘

Miro mi correo... no, no hay confirmación de nada. Llamo a la compañía... ‘no señora, no hay reserva‘. Yo ya al borde del parraque. Me piden una muestra de lo que les digo, se la mando, número de transacción y de autorización, nada de nada, se desentienden. ‘Pero si esto es una de las mejores aerolíneas del mundo...‘ Yo probaba con todo, les suplicaba, les gritaba... nada. Que vaya comprando otro billete mientras miran a ver qué ha pasado. Que es que estos días en Bangkok están de fiesta, la Fiesta del Agua. Muy bien pero la persona que decidió coger el dinero de mi cuenta no estaba de fiesta...

La chica de la oficina en Makati borde, borde, borde. Llamamos a Bangkok, casi no hablan inglés, pero nos dicen que sí, que nos mandan un mail como que nos devuelven el dinero. Recibimos un mail de la encargada de la oficina de Makati diciendo que no tenemos reserva. Respondo, con la mayor educación posible, que eso ya lo sé, que lo único que quiero a estas alturas es que me pongan por escrito que como no tenemos reserva nos van a devolver el dinero, ya no inmediatamente, sino que nos lo van a devolver. Tarda 6h y dos llamadas mías en contestar que COMO ME HABIA DICHO ANTES iban a devolver el dinero.

Yo ya dando por hecho que había que cancelar los hoteles, que tocaba quedarse en casa, con la suerte que tengo... pero Mario dice que no, que no me preocupe, que mete más dinero y compre otro billete. Miro en la web de Thai, con más miedo que vergüenza, y si, un par de días después sigue habiendo billetes. un 150% más caros. Pero es que encima para comprar el billete de Diego no lo puedes hacer por internet, sino que te tienes que ir hasta Makati, para que te lo venda mi amiga la simpática. Teniendo en cuenta que la tarjeta está a nombre de Mario, que esta trabajando, y que el fin de semana la oficina cierra...

Paso, a ver si tienen los de Philippine Airlines. Tienen. Dos plazas. Mucho mas caras que hace dos días también. Pruebo. SIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII. Tenemos billetes. Increíble.

www.philippineairlines.com

Por supuesto seguimos esperando a que Thai decida devolvernos nuestro dinero. Cuidadito con algunas compras, que los bancos se lavan las manos y te comes tú el problema.

Boracay. El paraíso encontrado

2011-04-09T23:39:00.000-07:00

Filipinas está formado por m'as de 7000 islas. Manila está situada en Luzón, la isla principal. Está es quizás la parte menos atractiva de Filipinas. Sin embargo, cuando nos desplazamos a cualquiera de sus otras islas empezamos a descubrir la verdadera belleza de este país.

Boracay es una isla paradisíaca situada a unos 315 Km de Manila. Es sin duda uno de los principales destinos turísticos de Filipinas, se puede decir que es como la Ibiza de este país. Fiesta toda la noche, surf, buceo… Una maravilla.

Nosotros no íbamos buscando la fiesta, así que decidimos ir al Hotel Shangri-la de Boracay. Este hotel está mas alejado y escondido del resto de la isla. Con sus dos playas privadas y una localización inmejorable, este lugar es de verdad un paraíso en la tierra.

Arenas blancas y finas, unas aguas cristalinas que siempre nos dejan ver el fondo del mar y sus numerosos habitantes. Cuando la noche va cayendo se puede escuchar ese ruido tan característico de la selva, es entonces cuando podemos ver bandadas de zorros voladores surcando los cielos de Boracay. Los zorros voladores son una especie de murciélagos gigantes que pueden alcanzar los 150 – 180 cm de envergadura. Afortunadamente solo comen frutas. Son típicos de está zona de Asia, de hecho no era la primera vez que nos encontrábamos con ellos, ya tuvimos oportunidad de verlos y oírlos – el sonido de su aleteo al volar es impresionante- en Sri Lanka, Maldivas y Camboya.

Para llegar a este paraíso hay que coger un avión desde Manilla. Nuevamente decidimos volar con Cebú Pacific. La verdad es que tampoco hay muchas mas opciones. Los vuelos locales están restringidos a los operadores extranjeros, así para desplazarnos de isla en isla solo podemos volar con compañías locales. En este vuelo nos pasó algo bastante gracioso. El aire acondicionado parecía estar averiado. Por encima de la ventanillas empezó a salir una gran cantidad de humo blanco, quiero decir mucho más de lo habitual. Al principio salía más o menos por todo el avión, lo que ocasionó las quejas de los pasajeros. Pero después el humo blanco quedo localizado exclusivamente en un asiento. La mujer que ocupaba ese asiento permanecía impertérrita mientras se iba perdiendo, literalmente, entre la espesa niebla. Y así, desaparecida, estuvo la buena mujer gran parte del viaje. Mientras, la gran mayoría de los pasajeros y azafatas se morían de la risa. Tengo que reconocer que a mi también se me escapó alguna sonrisilla.

Y por fin llegamos a Boracay. Allí nos esperaban para llevarnos en barco privado a nuestro hotel. La verdad es que la recepción fue perfecta. A las pocas horas ya estábamos bañándonos en una playa completamente desierta. Las playas de Boracay desde luego no tiene nada que envidiar a las de Maldivas o Bahamas por ejemplo. Mas bien al contrario. Pero además, si nos cansamos de tanta playa paradisíaca, el hotel tiene una de esas piscinas infinitas con Jacuzzis en cada esquina. Incluso el último día pudimos reservar ( lo que básicamente es llegar el primero) una especia de cabaña con piscina y un jacuzzi privado.

¿Es todo tan perfecto? Pues la verdad es que no. El servicio del hotel en muchas ocasiones dejó mucho que desear. El primer problema lo tuvimos con el médico del hotel. Diego se arranco un trocito de uña y sangraba un poco, nada cuatro gotas. Así que nos acercamos al medico, este le corto la uña, le puso betadine y una tirita. La sorpresa vino cuando nos quiso cobrar 3000 pesos, unos 50 euros, por 30 segundos de trabajo. En cuanto le dijimos que lo pagamos sin problema pero que íbamos a hablar con el director a ver si esos eran los precios normales, el médico salió corriendo detrás de nosotros diciendo que no nos preocupáramos, que no nos cobraba nada.

A la mañana siguiente decidimos bajar al pueblo a comprar papilla para Diego. Hay un servicio de mini buses que te lleva en diez minutos. Además, el autobús para justo en la puerta de un supermercado, con lo cual le dije al conductor que esperase dos minutos, y regresábamos al hotel con él. Pues se negó en rotundo. Y de verdad que eran dos minutos. Supuestamente a la hora tenían que pasar a recogernos, pero tardaron casi tres horas. Y allí estábamos nosotros, con un calor de justicia y un bebé de pocos meses. Se podrá decir que, bueno, es lo típico en estas tierras, que hay que aceptarlo y no estresarse… Sí, de acuerdo, pero es lo que dice Marisa, no puedes dar ese tipo de servicio pero pretender cobrar más caro que el Four Season de Nueva York. Esto es principalmente lo que creo que está impidiendo que Filipinas se convierta en un destino turístico de primer nivel.

Aún así, no hay mal que por bien no venga. Encontramos un bar llamada “The Hobbit house bar”. Un bar donde los camareros ( que son todos enanos, por cierto) ponen una cerveza buenísima.

Mario Jiménez.

Singapur. La ciudad perfecta

2011-04-03T05:42:00.000-07:00

Una ciudad donde todo funciona, donde todo es como debe ser porque no puede ser de otra manera. Una de las ciudades más seguras del mundo, una ciudad cuyo único defecto es que es… perfecta. Y esa perfección la lleva a ser irreal, casi artificial.

Singapur es una ciudad estado situada en la península de Malasia, es el segundo país con mayor densidad de población del mundo, después de Mónaco. En Singapur además conviven en perfecta armonía Chinos, Malayos e Hindúes. Las diferentes creencias y formas de ver la vida no han sido obstáculo para convertir a Singapur en el cuarto centro financiero mas importante del mundo y uno de los países mas ricos en función del PIB. Basta con decir que Singapur cuenta con el puerto marrítimo que maneja mayor volumen de carga del mundo.

Sinceramente, creo que Singapur debe ser uno de los mejores sitios para vivir como expatriado. Pasear por Orchand Road, la mayor calle comercial de Singapur, es como hacerlo por la calle Goya de Madrid o por Oxford street en Londres. Realmente no parece que estemos en Asía. Fue allí precisamente donde nos pasamos el primer día. Después de un año usando mi canon 450d, convencí a Marisa para comprar la canon 7D que tan buenos ratos me está haciendo pasar. Pero claro, no era como para comprarlo en la primera tienda. Así que nos pasamos 5 horas de tienda en tienda, preguntando, regateando, volviendo a preguntar… para, al final, volver a la primera tienda donde había preguntado y el precio era más barato. Eso sí, las tiendas y los centros comerciales de la zona nos los conocemos al dedillo.

Si queremos conocer el lado mas oriental de Singapur debemos perdernos por el barrio Chino e Hindú. Fuimos a visitar el barrio Chino por la noche, cuando todas su luces están encendidas y el bullicio de la gente anima las calles. El barrio Chino de Singapur es parecido al de cualquier otra ciudad del mundo, con tiendas y restaurantes, farolillos rojos y puestos donde hay que regatear con los vendedores casi por obligación. Como en cualquier otra ciudad, solo que mucho mas limpio y organizado. Es todo tan perfecto que a veces no parece que estés en un barrio chino.Irónicamente ese es el mayor defecto de Singapur. Aún así caímos en la tentación de cómprale a Diego un traje chino muy apropiado para las circunstancias.

Al visitar al barrio Hindú parece como si cambiáramos de país. El aroma de los inciensos se va mezclando mientras nos adentramos por sus coloridas calles. Distintos templos van apareciendo en nuestro camino, aunque curiosamente el templo Hindú mas grande de Singapur se encuentra en el barrio Chino. Paramos en muchas tienda preguntando por las típicas figuras de bronce de la deidades hindúes que tanto me gusta. Finalmente no compramos ninguna, y menos mal que no lo hicimos, pues en Camboya encontramos las mis piezas pero 10 veces mas barato. Pasear por el barrio Hindú es sumamente agradable, y por supuesto en ningún momento tuvimos sensación de peligro. A estas alturas, y después de dos años y medio viviendo en Asia puedo asegurar que en líneas generales las ciudades asiáticas son mucho mas seguras que las europeas o americanas.

La visita a Marina Bay, donde se encuentra el famoso “león – sirena” , símbolo de la ciudad, es obligatoria. Desde allí podemos contemplar las mejores vistas del distrito financiero. Un paseo en barco cuando ya ha caído la noche y los rascacielos se han iluminado es una experiencia que no hay que perderse en Singapur. Además, en Marina Bay se encuentra el famoso hotel casino Marina Bay Sands, uno de los hoteles más caros del mundo y en un símbolo distintivo de la ciudad de Singapur. Esta constituido sobre 3 torres de unos 200 metros de altura sobre la que se asienta una plataforma en forma de barco. Esta plataforma en forma de barco es el último piso del hotel, y se denomina Skypark Arena. Es ahí donde se encuentra la famosa piscina que parece está construida en el cielo… Las vistas deben ser espectaculares. Digo deben ser, pues cobran 50 euros por persona solo por subir a verlo, así que decidimos no entrar… Una excusa para volver como otra cualquiera. Aún así desde la bahía se pueden sacar fotos estupendas del los rascacielos iluminados. Y esa era mi intención, sin embargo cuando empezaba a sacar el trípode con la idea de aprovechar mi cámara nueva, escuche en mi espalda un “¿te queda mucho?" que me confirmaba que mi sesión de fotografía iba a durar menos de lo deseado.

Para moverse por la ciudad, lo mejor es coger el metro, limpio y puntual como el de Tokio, pero mas moderno. También se puede coger un taxi sin problemas, son baratos y rápidos, además en muchos de ellos se pude pagar con tarjeta de crédito.

En cuanto a los hoteles, la verdad es que Singapur no es nada barato. Aún así Marisa se las apaño para conseguir una buena oferta en el Orchard Hotel, un maravilloso hotel situado en Orchand Road. Sin embargo, solo pudimos estar allí los primeros dias, luego el hotel estaba completo por una convención. Así que nos tuvimos que mudar al hotel mas surrealista de toda mi vida. El hotel en cuestión se llama Me!. Lo curioso es que no salió mas barato que el primero, aunque estaba mucho mas lejos del centro de la ciudad. Era un hotel musulmán. Hasta entonces no sabía que hubiera hoteles musulmanes, al igual que no me consta que los haya católicos o budistas. Un hotel es un hotel ¿no?. Pues no. Desde luego este hotel no es como me habría imaginado un hotel musulmán. Te dabas cuenta porque había muchos musulmanes y porque no servía cerdo, pero la decoración… Cada planta estaba dedicada a un personaje famoso. Nosotros estábamos en la de Elvis Presley. Así que toda la planta estaba pintada en verde chillón con la silueta del “rey” por todas partes, digno de ver. La habitaciones eran minúsculas, tanto es así que ni siquiera cabía la cuna del niño. En definitiva, junto con otro hotel en Miami de cuyo nombre no quiero acordarme, el peor hotel donde hemos estado. No lo recomiendo.

Resumiendo Singapur es uno de los países más limpios, seguros y ricos del mundo. ¿ Realmente es todo tan perfecto?. Bueno, dicen que para saber como es una ciudad hay que observar como trata a sus niños, a sus ancianos y a sus animales. Ancianos vimos pocos, perros ninguno. En cuanto a niños, la verdad es que tuvimos algunos problemas al viajar con Diego. Ningún autobús nos paraba al vernos con el carrito del niño ( que se pliega y no ocupa mucho espacio). Pero es que además mucho taxis tampoco paraban. Así que al final Marisa y Diego se escondían mientras que yo paraba el taxí, una vez yo ponía un pie dentro ellos aparecían de la nada para hacerse fuertes en los asientos traseros… En realidad ninguna ciudad es perfecta.

Mario Jiménez.

Tokio

2011-03-26T23:28:00.000-07:00

Después de mucho tiempo sin escribir, creo que va siendo hora de que vaya recuperando mis actividades normales. Tengo muchos post pendientes, poco a poco iré poniéndome al día.

Eran muchas las expectativas que tenía puestas en Tokio.El motivo principal ( al menos para mí ) de nuestro viaje a Japón era poder entrenar Karate con los que más saben de esto de dar patadas y puñetazos. Además ya tenía la idea preconcebida del Tokio que nos muestran en películas como “ Lost in Traslation”. Con lo cual iba buscando esa unión de lo nuevo y lo antiguo que tanto caracteriza Tokio.

A diferencia de Kyoto, tuve la impresión de que lo moderno iba ganado la batalla y arrinconado un pasado que se esconde entre los templos que salpican la ciudad. Como en el resto del país, Tokio se rige por unas fuertes normas de conducta, todo se hace como se debe hacer y cuando se debe hacer. Lo de que la libertad de uno se acaba donde empieza la del vecino, aquí se cumple.

Y con esto no quiero decir que Tokio me pareciera la ciudad perfecta. Pero es cierto que sus ciudadanos son respetuosos, la ciudad está perfectamente organizada, y las normas se cumplen. Viniendo de Filipinas – y de España- estar en un lugar donde la norma general es que las cosas funcionen, se agradece.

Al llegar a Tokio ya me había decidido a comprarme la cámara de fotos. La verdad es que la podría haber comprado al llegar a Osaka, y así haberla disfrutado mucho más. El primer día secuestré a Marisa para recorrernos de cabo a rabo el barrio de Akiba. Es este el barrio de tecnología, y hablar de tecnología en Japón en decir mucho. Total, como no tenía idea de cámaras DSLR, me pase horas y horas preguntando y comparando precios.

Pero Akiba no es solo el barrio de la electrónica, lo es también de manga y de los maid cafes. Esto último si es curioso. A lo largo de todo Akiba puedes encontrare a jóvenes niponas vestida como criadas del siglo 19. Estas doncella reparten publicidad de los maid cafés, una bares enfocados a los hombres, donde las “maid” sirven con una delicadeza y cortesía típicas del siglo XIX. Los Maid Café también suelen ofrecer extraños servicios adicionales como que una "sirvienta" lea un cuento, juegue a la consola con el cliente o que le de una bofetada. Sin comentarios .

Esa misma noche, y después de haber conseguido mi ansiada cámara, nos perdimos por la ciudad en busca del famoso puente Rainbow. Literalmente nos perdimos, intentamos llegar al puente que se veía a lo lejos, pero, aunque el camino mas corto entre dos puntos es la línea recta, no siempre se puede seguir. Después de intentar infructuosamente cruzar una autovía y perdernos por los alrededores decidimos coger un taxi. Pero aquí surgió el siguiente problema, ellos no hablan inglés y nosotros no hablamos japonés. Con lo cual nos acercamos al puente, pero no llegamos a él… Cansados decidimos volver al hotel, pero teniendo en cuenta lo caros que son los taxis intentamos llegar a un estación de tren. Nos costo lo suyo, y en el camino nos topamos con una discoteca donde las chicas iban vestidas de colegialas “manga”. Todo un espectáculo.

Cansados y con los pies doloridos, Marisa mucho más pues estaba embarazada, llegamos a la estación del tren. Todo perfecto excepto un pequeño detalle: el último tren había pasado exactamente 30 segundos antes. Así que tuvimos que desandar el camino, volver a pasar por la fiesta manga hasta por fin encontrar un taxi.

Al día siguiente decidimos ir a visitar Asakusa. Asakusa es uno de los distritos mas coloridos y famosos de Tokio, allí podemos encontrar templo Sensoji o templo de Asakusa. Quizás una de las imágenes mas famosas es la enorme lámpara de papel que cuelga de la puerta de Maminari-mon. También es conocido por la pagoda de 5 pisos que se encuentra a la izquierda según entramos. Para llegar hasta aquí hay que pasar por calles llenas de pequeñas tiendas donde podemos encontrar de todo, desde comida a recuerdos de todo tipo.

Ese mimos día paseamos por el parque Ueno, donde se encuentran la mayoría de los museos de la ciudad. Dejando de lado los museos, el lugar más visitado del parque es el Santuario Toshogu.

Por la noche fuimos a pasear por Shibuya. Centros comerciales, rascacielos y luces de neón. Aquí es donde se encuentra el famoso paso de cebra que aparece en la película “Lost in traslation” La verdad es que lo pasamos muy bien pasendo por está zona, incluso el clima acompañó, con lo que decidimos sentarnos en una terraza a tomar uno de los cafés mas caros de mi vida ( el más ridículamente caro fue desayunando en el Four Seasons de Nueva York).

Si mal no recuerdo ( este post va bastante atrasado) al día siguiente fuimos a Disney, pero de ese día ya hablo Marisa en su post. Pero claro, como teníamos tanto que ver y tan poco tiempo, no bastaba ese día con ir a Disney. Así que a las 6 de la mañana nos plantamos en sukjii, el mercado de pescado más grande del mundo. Realmente merece la pena verlo,, y eso que cuando llegamos nosotros ya esta todo el pescado vendido, nunca mejor dicho. Lo mejor es llegar allí antes de la 5 de la mañana, con lo que el madrugón es considerable.

El siguiente día fue quizás el mas especial para mi. Marisa una vez más accedió a mis caprichos y me acompañó al Dojo del Sensei Kanazawa (10 Dan),una leyenda viva del Karate . Una grandísima experiencia que jamás olvidaré. Pero esto merece otro post.

Por supuesto no nos podíamos ir de Tokio sin pasear por el parque Yoyogi. Nos costo llegar hasta allí, pero gracias al mapa que nos dibujo un amable policía fue imposible perdernos…

Finalmente tuvimos que preguntar a un par de policías más , cuando les enseñábamos el mapa, se nos quedaban mirando y nos preguntaban que quién lo había hecho. Cuando les dijimos que el autor era un compañero suyo que estaba tres calles mas arriba, se morían de la risa. La verdad es la gente en Tokio es muy maja y nos trataron fenomenal.

Ya por la tarde decidimos pasear por los jardines del palacio imperial. No sé por qué pero recuerdo esa como una de la caminatas mas cansada que hicimos. Pero no aquí no acabó todo. No podíamos irnos sin hacer una de esas excursiones de última hora que Marisa y yo siempre hacemos y que nos dejan con la lengua fuera. Así que ya caida la noche nos apresuraramos a la torre de Tokio. Esta torre está inspirada en la famosa torre Eiffel , pero presenta algunas diferencias, en primer lugar se encuentra pintada en combinación de blanco y rojo, según las regulaciones de la aviación y, en segundo lugar ésta tiene una altura de 332,6 metros, 8,6 más que la Torre Eiffel. De este modo, la Torre de Tokio se alza con el título de ser la construcción de metal más alta del mundo. Desde allí pudimos contemplar unas impresionantes panorámicas de la ciudad de Tokio, que mejor imagen para despedirnos de Japón.

Yo tenía grandes expectativas antes de viajar a Japón. Tengo que confesar que se quedaron cortas. Siempre me atrajo su cultura, su historia, su forma de ser. Antes de ir allí creía que era el país mas desarrollado del mundo, ahora estoy seguro. Espero volver pronto, Marisa me ha prometido que cuando por fin consiga el negro de Karate ( espero que este año) volveremos.

Sólo me queda dar mi más sentido pésame por todas la victimas del último terremoto y tsunami. Por cierto, hay un chaval, Oscar, que tiene un blog muy interesante de sobre Japón. Además fabrica unas camisetas la mar de chulas. Todos los benéficicos que se obtenga por la venta de estas camisetas van a ir a para la Cruz Roja de Japón. Dejo el enlace por si alguien está interesado.

http://ikusuki.com/sup/cam/origamiOtoko.php

Mario Jiménez

El país de los recuerdos

2010-12-15T20:18:00.000-08:00

A la memoria de mi padre

Creo, y lo digo de corazón, en un lugar custodiado por hadas y duendes donde se guardan los recuerdos. Se guardan en botellas de cristal de colores: azul como el mar, verde esmeralda o rojo atardecer. También las hay negras, para los recuerdos prohibidos, y blancas como las nubes de algodón.

Y lo digo porque lo creo, ¡qué digo!, lo digo porque estoy seguro, porque una vez estuve allí. Era una noche invierno, pero en ese lugar brillaba un sol que no llegaba a quemar. Tan bien se está en ese lugar, que el tiempo no quiere correr. Se está tan bien, que uno no quiere que corra el tiempo.

De pronto, algunas botellas comenzaron a romperse, mil pedacitos de cristales de colores chocaban contra el suelo repicando como diminutas campanillas. Una ninfa del bosque vino alborotada. Me dijo que se estaban perdiendo los recuerdos y que debía abandonar aquel lugar de inmediato.

Al salir hacia frio. Era una noche de invierno. Pero del siguiente invierno. Había pasado todo un año contemplado las botellas de cristal de colores. Mientras, cientos de rojos atardeceres, infinitos campos de color verde esmeralda y una blanca nube de algodón reflejada en el azul del mar se habían perdido. Me olvidé de vivirlos mientras sus pedacitos malogrados chocaban contra el suelo repicando como pequeños cascabeles.

Mario Jiménez

Rostros de Asia.

2010-11-24T19:17:00.000-08:00

Son las personas las que definen los lugares. Son sus rostros, sus risas y sus lamentos lo que realmente caracteriza un país. Son sus miradas las que hace de un mismo mundo múltiples realidades.

Estas son algunas de las personas que con las que me he ido encontrando. Definen lo que he visto y vivido mucho mejor que cualquier templo, monumento o paisaje. Las fotografías han sido tomadas a la carrera, muchas veces dentro de un coche en marcha. Pero intentan recoger el momento, contar una historia, como la de aquella mujer en Filipinas que cuenta con preocupación las pocas monedas que le quedan, la pequeña muchacha que contemplaba el agua caer en Singapur, los alegres bailarines que no dejaban de reír cerca del templo del cielo en Pekín, o las dos niñas que posaron en Camboya regalándome la mejor de sus sonrisas.

Mario Jiménez

De “tapas” por Beijing.

2010-11-21T05:37:00.000-08:00

El mercado nocturno de Wangfujing en Pekín, es realmente uno de esos lugares que no se olvidan. Es Asia en estado puro.
Mientras preparo un post sobre Pekin, ( tengo otros mucho atrasados primero) cuelgo algunas fotos de algunos aperitivos que nos podemos encontrar en pleno corazón de la capital China. Sobran las palabras…

Bon Appétit!!!

Mario Jiménez

Fotografías V

2010-11-09T20:27:00.000-08:00

Mientras Marisa se decide a escribir un post sobre cómo se “celebra” Halloween aquí en Filipinas, voy a colgar una nueva remesa de Fotografías. Es curioso cómo ha ido cambiando mi idea de la fotografía. Al principio, cuando andaba con las cámaras compactas, solo me dedicaba a tirar fotos y punto. Luego comencé con las cámaras réflex o DSLR. Poco a poco se fue convirtiendo en una afición más seria, me pasaba horas (aunque no se note en la calidad de mis fotos…) leyendo sobre aperturas, distancias hiperfocales, reglas de composición, HDR y un larguísimo etc. . Con el tiempo me fui dando cuenta de que estaba más y más encorsetado por la técnica y me estaba olvidando de lo importante: divertirme haciendo fotos. Desde luego quiero seguir aprendiendo y mejorando, pero no olvidándome de lo fundamental, mostrar como veo el mundo y como estoy viviendo esta experiencia en el sudeste asiático.

De hecho, hoy se me ha ocurrido una idea, ir tirando fotos en el camino al trabajo, dentro del coche, sin pararme. No las retocaré con Photoshop, como mucho un pequeño procesado en RAW. Nada más. Seguro que la calidad deja mucho que desear, pero ganarán en frescura, y podré mostrar todas aquellas cosas que de otra manera sería imposible. Esta mañana ya he empezado. Veremos que sale.

Por cierto, si alguien está interesado en viajes y fotografía os recomiendo el blog de Ignacio Izquierdo “Crónicas de una cámara” (el enlace está a la derecha, en mis blogs favoritos). Ignacio Izquierdo se ha pasado 553 días dando, literalmente, la vuelta al mundo. Es un magnifico blog cargado de fotografías simplemente maravillosas.

Mario Jiménez

Viaje a Japón IV. KYOTO

2010-10-25T20:52:00.000-07:00

Dedicado a mi amigo Truji.

No suelo leer el mismo libro dos veces, ni volver a un mismo lugar aunque que me haya fascinado. Creo que hay mucho que leer y muchos lugares por descubrir como para empezar a repetir. Al menos no todavía.

Debo hacer varias salvedades a lo dicho anteriormente, suelo volver a mi Madrid natal, pero creo que eso no cuenta. En Madrid se edificaron mis cimientos, en Madrid no estoy, en Madrid simplemente soy. Tampoco cuenta Extremadura, donde nacieron el alma y las nostalgias de mi mujer. Por motivos de trabajo he repetido paisajes en Londres o Ámsterdam. Pero volver por la necesidad de volver, siempre ha sido a Sevilla, la que considero mi segunda ciudad de origen, aun sin tener una gota de sangre andaluza en mi árbol genealógico, por mucho que me pese.

Seguro que llegará esa edad, si llego yo a ella, en la que querré volver a mil y un lugares. Y seguramente uno de los primeros será Kyoto.

Kyoto me supo a poco, habría necesitado más, mucho más, quizás una semana, un mes, o un par de vidas a las que llenar de todo el sentido del mundo. Me gustaría haberme perdido, pero de verdad, haber visto el blanco abrigo del invierno arropar sus calles, que el otoño pintara de ocre la nostalgia de su verano y que la primavera me hiciera cuestionarme eso de no volver donde has sido feliz.

En Kyoto se junta lo moderno y lo clásico. Pero de una manera mucho más elegante que en Tokyo. En Kyoto parece que el futuro aún rinde pleitesía al pasado. Hablar de esta ciudad es hablar del barrio de las geishas, de innumerables templos que recuerdan a un tiempo donde la palabra honor tenía significado, cuando no ruborizaba leerla ni avergonzaba escribirla.

El primer templo que visitamos fue Kinkaku-ji. De todos los templos que visité en Japón quizás este fue el más hermoso. Aquel día el sol golpeaba con rabia contra sus paredes doradas, rivalizando en belleza ante las aguas del lago que hacen las veces de espejo robado de un cuento de hadas. Tanto me asombró que terminada la visita, le pedí a Marisa que volviéramos sobre nuestros pasos para poder verlo una vez más.

Pero el tiempo es escaso, y no perdona, tanto que me recuerda, otra vez que no es aconsejable perderse, por muy tentador que sea. Con este pensamiento, y con la sensación de las prisas y Kyoto no pueden mezclarse, llegamos al Palacio imperial. A penas hace falta llamar a la imaginación para poder sentir la presencia de los señores feudales, los samuráis y las geishas. Sus jardines parecen desafiar al tiempo, e invitan a parar, a pesar, o mejor dicho, a no pensar. Solo estar, solo ser.

Y algo de todo aquello se nos tuvo que pegar a juzgar por los hechos. Justo al salir a los jardines nos encontramos una cartera, repletita de dinero. Hace mucho que leí que al encontrarte una cartera con dinero tenías dos opciones, buscar al dueño o quedártela sin más, y que esa opción marcaría el tipo de hombres que serías el resto de tu vida. Esta es la segunda cartera que encuentro, así que la elección de qué hacer con ella estaba hecha hace mucho tiempo. Solo que allí no tuve la sensación de que nadie pensara que éramos idiotas por llevarla a objetos perdidos.

Ya casi de noche llegamos al templo de Kiyomizudera. Llegamos perseguidos por la prisa del último tren que debíamos coger para volver a Osaka, mirando con angustia el contador del taxi que proclamaba con todo el descaro del mundo que la broma nos iba a costar dos ojos de la cara más IVA.

Subimos a toda prisa las empinadas cuestas que llevan a lo alto de la colina. Con el rabillo del ojo seguíamos los puestos que escoltan la calle mientras rezábamos para que el templo no estuviera cerrado. Gracias a Dios no lo estaba.

Mas escaleras esperaban, por eso Marisa, todavía embarazada, decidió quedarse esperando en la puerta. Solo por eso Marisa merece volver, y quizás con esa excusa rompa esa absurda regla con la que comenzaba este post.

La oscuridad ya casi había terminado de pintar los largos pasillos que van uniendo los edificios que componen el templo, las luces de Kioto se encendieron para dejarse ver desde un mirador en lo alto de la colina. Al fondo tres caños traen el agua desde la cascada Otowa-no-taki. Dicen que si bebes obtendrás salud, longevidad o existo profesional según el caño que elijas. Pero solo puedes beber de uno, que la codicia no es buena compañera de viaje.

Dos parejas de extranjeros llegaron a los caños, comenzaron a gritar, a salpicar con el agua, a escupirla… los japoneses esperaban pacientemente su turno mirando avergonzados al suelo. Pero ni la mitad de avergonzados que yo cuando me di cuenta de que eran españoles. En el fondo siempre supe que tenían que ser españoles. Me acerque a ellos, le expliqué que aquello era un templo, que toda esta gente iba allí a rezar y que merecían respeto. Finalmente se alejaron entre risitas de ellas y bravuconadas de ellos.

Me fui del allí intentando buscar los senderos menos transitados, queriendo regalarme un momento de soledad, luchando para que la tristeza por tener que irme no ahogara a la alegría de poder haber visto todo aquello. Esta vez la melancolía perdió la batalla y se fue con las orejas gachas

Mario Jiménez

Compañías Aéreas

2010-10-03T23:17:00.000-07:00

Vivir en un país formado por más de 7000 islas, supone que para desplazarte, ya sea de turismo por Filipinas o a otros países cercanos, dependes irremediablemente de los aviones.

Recuerdo cuando empezaba a viajar fuera de España, no tenía más de 16 años y solía aprovechar los veranos para irme a Inglaterra. Por aquel entonces, coger un avión me parecía lo más. Llevaba la cuenta de cuantas veces me montaba en aquellos cacharros que tan lejos me llevaban. Ahora, 20 años después, puedo decir que odio volar aunque me encanta viajar. De manera que la combinación no es muy buena. Odio volar por varias razones:

- Odio los aeropuertos. Todo allí parece estar diseñado para funcionar peor que mal. Las colas son interminables, la horas de espera eternas, las medidas de seguridad me parecen, por un lado ineficientes y por otro vejatorias. Barajas es malo, pero desde mi punto de vista no es el peor. Sin ir más lejos en Londres me trataron como a un terrorista por el simple hecho de llevar la leche y los potitos de Diego. Por cierto, me los hicieron beber. En el aeropuerto de Siemp Reap (Camboya), el funcionario de la aduana me hizo esperar hasta que todos se habían ido para de esa manera poder tantear “mi generosidad”. A parte de eso , eso sí, el resto del personal fue tremendamente amable
Desde luego hay excepciones, los aeropuertos de Tokio y Singapur funcionan tan bien que parecen estar hecho para avergonzar al resto.

- Una cosa es un vuelo de dos o tres horas, y otra un viaje de 20 horas con tres escalas… Al acabar me duele la cabeza, estoy de mal humor, y tardo una semana en recuperarme del Jet Lag.

- En general, hay excepciones, la comida es bastante mala.

- Viajar con un bebé, su equipaje y mi, cada vez más amplio y pesado, equipo fotográfico (ya sé que sarna con gusto...) complica más de lo que me podía imaginar. Hay que andar cargados como mulas varios Km (no exagero) para llegar a la puerta de embarque. Además, incompresiblemente, hay mas zonas donde no puedes llevar carrito que donde está permitido. Aquí el aeropuerto de Hong Kong se lleva la palma. Empiezo a sospechar que el aeropuerto de Hong Kong es más grande que el resto de Hong Kong. Mi pregunta es ¿No se puede hacer el mismo aeropuerto con los pasillos más cortos?

- En Occidente viajar con un niño es un infierno. En eso Asía está mucho más avanzada que nosotros, la gente sonríe cuando te ve pasar, te ayuda con las puertas y te cede el paso, los policías bromean con el niño y en la aduana todos son sonrisas. Hay entradas especiales para viajeros con niños para evitar que tengan que hacer colas. En Europa no. Si llora, la gente te mira mal, les da lo mismo si llevas a un niño de meses en brazos, hambriento y con el pañal sucio , tienes que hacer 30 minutos de cola para que funcionaria resentida te haga tragarte la leche materna, y de postre un potito.

A pesar de que en Europa han vetado la entrada a las aerolíneas Filipinas por no cumplir con los estándares de seguridad, son las que más cogemos para vuelos dentro de Filipinas o para ir a visitar los países cercanos. La verdad es que tampoco hay mucha más opción y si la hay suele ser a precios desorbitados. Eso sí, las compañías Filipinas hacen un especial esfuerzo para amenizar los vuelos. En esto Cebu airlines destaca especialmente. Suelen hacer concursos durante el vuelo, hacen preguntas y al que lo acierte le dan un premio. Normalmente a la ida Marisa y yo no acertamos ni una. Pero lo curioso es que a la vuelta repiten las mismas preguntas, con lo cual acertamos una detrás de otra, consiguiendo así una buena colección de bolsitas de neceser.

Pero no se queda aquí la cosa… Este video que cuelgo es completamente real. Esto sucede ahora en todos los vuelos de Cebu… Mejor verlo. ( pinchar en el enlace)

Cebu Pacific FAs dancing

Mario Jiménez

De tifones y otras historias

2010-09-21T21:09:00.000-07:00

Hace mucho, mucho que no escribo.¿Razones? no lo sé, porque mira que pasar cosas, pues pasan.
Hoy quiero escribir sobre los tifones, algo de lo que antes de venir sabía bien poquito, porque tifones, lo que se dice tifones, por mi tierra no hay. De momento.
El primer tifón que vivimos aquí y del que ni recuerdo el nombre no fue gran cosa, algo de viento, mucha lluvia...vamos, eso que llamaríamos en Villanueva "una tormenta de coj...", de esas que inundan la calle San Francisco y el paso a nivel. Y yo pensaba; "bueno pues mira, no es tan mala la cosa, qué exagerados..." porque cuando en España llueve con esa intensidad caen granizos como puños, pero claro, aquí a 30 grados... si cae una granizada la esperamos con el casco de la bici puesto y la boca abierta. Pero vamos, nada de nada.
Claro que nos avisaron de que ese sería de poca intensidad y ESA vez acertaron.
El siguiente pasé mucho miedo. El tifón en si no fue mucho pero la gente... ¿alguien recuerda la película "Pirañas"? pues eso.
Recuerdo que avisaron de que iba a ser muy fuerte, máxima categoría, que todo el mundo debía proveerse de velas, agua, pilas, linternas y comida. Nosotros como siempre, a nuestro aire. Y dos días antes de la supuesta llegada del tifón le dije a Mario que yo mejor me acercaba al supermercado, por si acaso. Él tenía kárate y yo ya paseaba barrigón, así que me dijo que me esperase al dia siguiente, que él me acompañaba. Pero me fui sola esa tarde, siempre he sido muy peliculera y alarmista para algunas cosas, qué se le va a hacer...
Al llegar al supermercado viví una de esas escenas que se te quedan en la mente para siempre.
No había carros (estamos hablando de un supermercado grande como un campo de fútbol) pero algún reponedor se apiadó de mi pinta de huevo Kinder y me buscó uno. Tuve suerte de coger la última garrafa de agua. Y dos velas. Tenía la sensación de estar en el rodaje de una de esas películas americanas en las que se acaba el mundo y la gente arrasa el supermercado como termitas...no sé, no puedo describirlo con palabras, la gente cojía las cajas enteras de latas sin importar lo que había dentro (sardinillas picantes, conseguí yo)y la cola de la cajas era inmensa, ni barriga ni leches, mas de una hora estuve allí de pié para pagar. Me temblaba el cuerpo y me costaba aguantarme las lágrimas cuando llegué, por mucho que quisiera contarle a Mario la escena había que estar allí, con cientos de personas arrasando con todo...
Al dia siguente llegó el tifón, antes de lo esperado (sic) Murió mucha gente que vivía en chabolas (algunas están sostenidas con troncos de madera sobre el mismo río, porque al no ocupar tierra no pagan impuestos) y las estructuras se dañaron, sin luz, ni agua, ni teléfono por un dia o dos. Pero no hubo que comerse las sardinillas.

Luego vino el tristemente famoso Ondoy, el 29 de septiembre, que dejó 747 víctimas. Recuerdo estar hablando con mi madre por el Skype y ponerle la cámara para que viese la lluvia tan fuerte, y recuerdo el comentario, "mira mamá que lluvia, a pocos kilómetros de aquí seguro que está muriendo gente" y si, por desgracia aquí mismo a las afueras de la villa perdieron la vida varios niños.

Estaba ya de 6 meses, por lo que no me dejaron ir con el voluntariado (las aguas que se quedaron estancadas provocaron muchísimas enfermedades, dias después) pero compramos ariculos básicos como arroz, azúcar, agua, aceite... para que nuestros amigos lo repartiesen en los barangays. repartimos hasta mis lápìces de colores y libretas (en muchos colegios el agua llegó al techo, por lo que todo el material se echó a perder)y poco mas pudimos hacer...

Èl siguiente fuerte fué la noche de Halloween (qué oportuno) y ya lo he contado en otro post, y todos los que le siguieron fueron de poca intensidad, y además siempre nos pillaban en casa, en fin de semana, muy conveniente todo.
Hasta el del 14 de julio de este año.Conson, se llamaba.
Yo venía de trabajar de Makati,a las 2 de la mañana casi, en un taxi. Lluvia intensa y viento, nada fuera de lo normal en la temporada húmeda. Venía por la autovía y todo parecía razonablemente en orden.
Al pasar la entrada de la villa... el caos. El conductor del taxi empezó a ponerse de todos los colores, mientras ramas y objetos varios golpeaban al coche al intentar avanzar.
Era imposible ver las calles, sólo se intuían bajo el manto de hojas, ramas, cubos de basura... y cables de la luz.
A oscuras, sólo con la luz de los faros del coche y los relámpagos, sin saldo en el teléfono y con un señor que estaba poniendo una cara muy rara dentro del coche a las dos y media de la mañana mientras ramas y objetos varios volaban alrededor. Me he visto en mejores.
Conseguimos llegar a la avenida principal, donde caben mas de 10 coches uno al lado de otro y bordeada de árboles gigantescos. Vaya suerte la mia. Como a cámara lenta (claro que como mucho íbamos a 20 por hora) vemos caer a varios metros por delante nuestra una mole gigante en forma de árbol, de lado a lado de la avenida y levantando acerado y destrozando todo lo que pilló.

Unos 5 segundos, 10 como mucho nos habían salvado de aparecer en las noticias. El señor taxista pegó un frenazo (lógico) pero una de las ramas del árbol nos alcanzó por detrás. Un bollo en el maletero para él y un dolor de cuello en condiciones para mi, todo muy repartido y solidario.
En éstas que me dice, "mam, que yo hasta aquí he llegado, que además para adelante no podemos ir, que me doy la vuelta a la ciudad".
Y yo pensando (mientras por lo bajini le insultaba en español) para ver que hacíamos mis taconcitos y yo a falta de un par de kilómetros para la meta y en medio del vendaval. lo único que se me ocurrió fue decirle "o me lleva de vuelta a la garita de seguridad o no le pago" amooooooooooos valiente, en medio soplido me hubiese quitado el monedero, por chulita.
Pero el taxista por lo bajini me insultó en tagalo y me llevó con los de seguridad a la garita.
Allí me ves, a las 3 de la mañana, en una estructura con una silla de plástico que me dejaron los señores guardas y una crisis de ansiedad que me dejaron a medias el tifón y el taxista. Ah, y un teléfono con saldo desde donde podía llamar... a nadie. El teléfono de casa no funcionaba y el de Mario apagado. Al final conseguí contactar llamando al de una de las maids, que me pasó con Mario y me dijo que ellos estaban bien, que venía a por mi... valiente intrépido, con el Nissan-como-se-llame alias "lo cutre" quería meterse por mitad del tifón para salvar a su damisela en apuros, misión imposible ya que estaban cayendo árboles como borrachos en Santiaguito, uno detrás de otro.
Así que allí me quedé, hasta que pasó "lo gordo" (no sabíamos que era un tiempo muerto que nos había regalado la providencia para organizarnos) y los de seguridad se ofrecieron a acercarme a casa en un 4x4 y armados con motosierras. Tentada estuve, con mi camisita de seda, mis pantalones de pinzas y mis taconcitos de agarrar una, pero no me dejaron (¿porqueeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee?????)
Y al llegar a casa... empezó la fiesta gorda. Diego y Mario durmiendo como benditos, y yo revisando cada ventana de la casa (vibraban y a cada segundo parecía que iban a estallar, era horrible) y viendo caer los árboles de los vecinos... vaya noche.
A la mañana siguiente por supuesto seguíamos sin luz, y como era imposible llegar a nuestros respectivos trabajos y no había quien se quedase en casa intentamos llegar al centro comercial.
¡Sorpresa! todo el mundo había tenido la misma idea, porque como algunos negocios tienen generadores, pues hay aire acondicionado. Increíble.
Unas 20 personas fallecidas, unas 60 desaparecidas, decenas de heridos, millones y millones en daños materiales... y gran parte de los 40 millones de personas que andabamos sin luz nos íbamos de compras con tal de respirar un poco de aire.

Desde entonces ha habido varios, pero como hemos estado un mes en España nos hemos "perdido"alguno.
Y mientras escribía esta entrada me ha dado por mirar la pagina oficial, Thyphoon2000.com , que me anuncia que hay una tormenta tropical acercándose a la zona e intensificándose, nombre local Malaka, ¿será el próximo ciclón?
Esta vez tengo velas. Y agua.
Y las sardinillas picantes aún no han caducado...

2010-09-12T22:11:00.000-07:00

Esta entrada no tendrá título. No intentaré jugar con las palabras, ni adornaré con fotografías. Solo escribiré, intentándome desahogar gritando al viento, o más bien reprochando. Pues ni siquiera sé a quién reprochar, ni si quiera he encontrado un culpable. No soy capaz de encontrar una explicación a algo tan simple como que todo se acaba. También las personas.

Ni siquiera sé lo que siento o como lo siento. Pena, desconsuelo, miedo, rabia, ira… todo y nada a la vez. Había hablado con él unas pocas horas antes, no fue justo que nuestra última conversación fuera así, pero nunca hay justicia cuando la realidad te patea el estomago. Él parecía que se estaba despidiendo, como si fuera para siempre, solo que esta vez era de verdad. “Cuida de tu familia y cuídate mucho, hijo” fue lo último que le escuché antes de colgar. Ahora solo me queda un mensaje en el contestador, unas pocas fotos y sus películas del oeste favoritas. También recuerdo el último abrazo, en la puerta del parking. Deprisa, yo todo lo hago deprisa. Aunque mi lamento promete ser largo, se tomará su tiempo.

Recuerdo despertarme esa maldita mañana, apenas 12 horas después de aquella última conversación. Todo se volvió difuso, no podía comprender, no quería escuchar lo que me estaban diciendo. No podía ser, no puede ser. Las horas siguientes se envolvieron en una densa niebla. Probé y descubrí cuan mísero puede ser el ser humano, también descubrí que puede ser maravilloso. Mi familia me dio la fuerza que aun no he recobrado: mi tía María del Mar que hace tiempo se convirtió en mi ángel de la guarda particular, mi tío José y aquellos consejos que me dio, no solo cuando hablaba sino cuando callaba y me enseñaba que lo importante no se dice con palabras. Mi madre, que me ayudó en todo lo que pudo y en todo lo que la dejaron, mis primos Guillermo, Sergio y Laura, mi primo (más cerca de un hermano) Fernando, cuya mano siempre estaba en mi hombro para dejar bien claro a la soledad que no, no mientras él estuviera presente. A mi amigo Fran, como siempre acudiendo a taponar la herida justo cuando me empiezo a desangrar, mi amigo Ricardo que me enseñó que la amistad de verdad no sabe de calendarios. Y en especial a ella, a mi mujer, a Marisa. Cogió las riendas de un caballo desbocado, me llevo en volandas por tierras ponzoñosas sin importarle que el barro le llegara a la cintura. Se trago el orgullo, lo convirtió en coraje y creó un escudo a mi alrededor donde muchos dardos envenenados se fueron a estrellar. Gracias de corazón.

No sé qué creer o en que creer, pero en el fondo siento que algún día nos volveremos a encontrar. De pequeño siempre me imaginé el cielo como un salón, con una gran mesa donde todos nos volvemos a sentar a cenar. No falta nadie, y todos reímos las mismas gracias de siempre, y cenamos el mismo menú que en Navidad, y él volverá a quejarse, porque toca sopa de menudillo, y yo me reiré y me alegraré de que, por fin, todo es como siempre debió ser.

Mario Jiménez

Un día más

2010-07-06T22:32:00.000-07:00

Como cada mañana me he despertado sin ayuda de ningún reloj, a las 7 en punto. Lo primero siempre es ir a dar los buenos días a Diego, mi hijo. Él me regala una de sus sonrisas, que me dan la fuerza suficiente como para poner un pie detrás de otro.

Me monto en el coche y empiezo a recorrer el camino de la urbanización en la que los más privilegiados se esconden y juegan a ser felices. Algunos, incluso juegan con su felicidad. Al salir, la otra realidad, distante a pocos metros. Miro a través de la ventanilla medio tintada, como un espectador que ya ha visto la película, como una Doña ante un escaparate en reformas. Las casas son de madera y chapa, las ventanas solo son las ausencias de los escasos ladrillos que dan una consistencia que no llega ni a estar en entredicho. En el umbral, un grupo de niños juega, semidesnudos unos y a medio vestir otros. Dan volteretas imposibles, ríen y alborotan con el agua. Un perro les hace los coros, ya habrá día para engañar al hambre. Un par de miradas furtivas se fijan en mí. Me observan con una curiosidad que me recuerda que no soy de aquí, bajo la mirada y siento como cada día soy más de ninguna parte.

El cielo está entristecido, pero no acaba de romper a llorar. Ya lo hará. La época de lluvias está cerca, y con ella los tifones, y con ellos las desgracias que apenas ocuparán unos segundos en los telediarios de aquel lugar en el que quiero creer que todavía está mi hogar.

Parece que volvemos a movernos. Varias construcciones a ambos lados de la carretera me sirven de almanaque. Echo cuentas, un año y seis meses ya. A veces parece que no es nada, otras sin embargo, cada segundo pesa como una condena. No es la primera vez que tengo esa sensación, ni será la última.

El camino se va perdiendo entre trigales y centros comerciales. Algunos negocios locales han ido ganando terreno al verde paisaje, gasolineras y puestos de chatarra sobre todo. Minuto a minuto, los campos de trigo y sus fornidos huéspedes de largos cuernos van redecorando mis vistas. En medio de un extenso campo de arroz hay una casita, de esas de hojalata y tejado de madera, que solo está acompañada por una vencida palmera. Siempre digo que merece una foto, pero la luz no me convence hoy. Quizás soy yo el que no convence. No muy lejos está aquel árbol al que un día me acerqué. Ya entonces me pregunté qué camino siguieron mis pasos hasta llegar a este preciso momento. La respuesta espera entre las bambalinas de este teatro de polichinelas y arlequines. Mientras, conviene recordar que la vida es sueño…

Al otro lado, cientos de gallos presumen de los pinceles que decoran sus plumas. El edificio contiguo, una especie teatro de los horrores, les espera para decidir en pocos segundos, quién volverá a despertar al sol y quién no.

Por fin llego al puente, allí están las dos niñas, como siempre. La más pequeña mi mira y sonríe, yo le devuelvo el saludo. Es nuestra forma de darnos los buenos días y recordar que las sonrisas son gratuitas, aunque cueste un mundo encontrar una excusa.

Unos enormes bueyes blancos que arrastran unas carrozas llenas de objetos de mimbre, cruzan en nuestro camino.La primera vez que los vi me impresionaron, hoy apenas les echo un segundo vistazo. Perder la ilusión es perder al niño que llevo dentro.
Nos adentramos en Cavite, el pueblo donde está la fabrica en la que trabajo. Todos los pueblos aquí me parecen iguales, las casas, las tiendas con nombres españoles, los coches, los jeepnies, las personas…todas menos un viejo sin dientes ni casi pelo, que cada mañana se sube en un cajón de madera para recitar en una lengua que cuanto más oigo más extraña me parece. Al doblar la esquina puedo adivinar ya el cementerio del pueblo, los niños juegan en el, las mujeres tienden la ropa mientras los hombres, perenes y aburridos miran a otro lado. La muerte aquí está muy presente y nadie se esconde, mas al contrario, juegan con ella, que se lo digan a los pobres gallos. Atravieso el cementerio, la fuerza de la costumbre me hace olvidar como han ido cambiando mis paisajes a lo largo de estos años. Lo grotesco se ha confundido con lo peculiar hasta hacerlo mundano, pues es también de este mundo, al que ya no intento adivinar el sentido. Es el que tiene que ser, aunque llueva a destiempo y brille el sol en el momento más insospechado y oportuno.

Llego al trabajo después de más de una hora de viaje. Abro la puerta de un despacho al que no me acostumbro a llamar mío, como todos los lugares a los que voy, como todo lo que hago. Quizás, simplemente, no haya un lugar para mí, por mucho que me empeñe en recorrer el mundo de cabo a rabo. Siempre estoy de paso…

Doy a los cuatro interruptores que hacen que la habitación se ilumine. Me pongo mi mascara de jefe raro que viene de muy lejos. En realidad siempre llevo una máscara. Realmente, sólo soy yo cuando estoy solo. Ya sé que no soy el primero en decirlo, pero tan cierto es para él como para mí. Enciendo el ordenador y comienzo de nuevo.

Mario Jiménez

En busca del señor de los mares III. Viaje a Avatar

2010-06-22T22:42:00.000-07:00

Alguna vez había sentido esa rara sensación, y esa noche se volvió a repetir. No quería estar en ningún otro lugar, en ningún otro momento. No quería que el reloj fuera más rápido, ni me dejé seducir por la prisa. Solo quería disfrutar de aquella noche cerrada en medio del río Donsol…

No solo el majestuoso tiburón ballena es vecino de Donsol. Un complejo ecosistema donde el más pequeño de los animales juega un papel fundamental para atraer y hacer sentir como en casa al más graden de los peces.

Yo había acordado con la pareja de jóvenes noruegos el vernos esa misma tarde para irnos de excursión. El bucear con las ballenas no me había parecido suficiente, así que alquilamos dos triciclos y nos plantamos en la orilla del Rio Dósol, justo en mitad de la selva, justo en el comienzo de la noche. Sé que es una tontería, pero siempre me gustó la película de “la momia” (en especial la segunda parte), porque el héroe corría sus aventuras junto con su mujer y su hijo. Por eso fue tan especial que Diego nos acompañara.

Alquilamos una barca, bajamos las empinadas y resbaladizas escaleras que conducían al lugar donde estaba atracada y nos unimos a nuestra guía. Todavía se podía ver, el sol no terminaba de apagarse, pero ya se sentía la noche, con sus ruidos y la promesa de regalarnos un espectáculo único.

Nos fuimos adentrando en la profundidad de la selva, guiados por unas aguas que mansamente se fundían con el rojo atardecer, preludio de que la noche volvería a ganar la batalla. Y por fin se hizo la oscuridad. Es difícil describir cómo puedes estar perdido en miedo una agreste selva y a la vez sentirte como en casa. Pero lo mejor estaba aún por llegar. Al amparo de la noche, protegidas y cómplices de un cuarto de luna que renunció a una absurda competencia, cientos de miles, quizás millones de diminutas luciérnagas iluminaron los arboles como en una prematura Navidad. Sublime espectáculo, precioso, inolvidable. Las diminutas criaturas se iluminaban en un baile orquestado, en distinta frecuencia, según fueran machos o hembras. En frente de nuestras atentas miradas entablaron su discurso con el más bello de los lenguajes. Nosotros, convidados de piedra, procurábamos escatimar en parpadeos para no perder ni una sola de aquella silabas de luz. Hasta Diego pareció entender la necesidad de cuidar con el silencio aquel momento mágico. Realmente estábamos en el medio del reino de avatar. Donde que quiera que miraras los arboles se encendían y apagaban con un intenso y brillante color verde. Se creaban olas de luz que se reflejaban en las aguas del rio donde el plancton también se iluminaba a nuestro paso, reclamando parte de nuestra atención. Lástima que fuera prácticamente imposible de fotografiar. Pero todas aquella imagines se han quedado muy grabadas, para siempre.

Pero nada es eterno, y después de de una hora disfrutando de este regalo de Selva de Donsol, regresamos a tierra firme, con permiso de los frecuentes terremotos. El regreso al hotel fue más accidentado. Solo fuimos capaces de encontrar uno de esos famosos triciclos. Así, uno para todos… En total, en aquella moto con ese intento de sidecar, íbamos la pareja de noruegos, el conductor, el amigo del conductor, Marisa, Diego y yo. Y con esas pintas de aventureros de medio pelo venidos nos adentramos en lo que pretendía ser un camino que nos llevaría de vuelta a nuestro hotel.

Y aquí acaba nuestro viaje al Donsol, hogar del tiburón ballena y de las luciérnagas. A las 5 de la mañana vino el taxi a recogernos. De camino a Legazpi, y gracias a que la mañana se levanto despejada puede contemplar el Volcán Mayon, al que llaman el cono perfecto. Este volcán entrón en erupción recientemente, y todavía se puede apreciar el humo escapando de sus entrañas.

Mario Jiménez

FOTOGRAFÍAS IV

2010-05-28T22:18:00.000-07:00

Más de un mes sin escribir… Una racha un poco difícil unido a una absoluta falta de tiempo, me ha hecho que me de de baja temporal de la escritura. Y mientras me reconcilio con el papel y vuelvo a llenar de garabatos la hoja en blanco con todo lo que tengo pendiente de contar, voy colgando algunas de mis últimas fotografías. Por cierto, mi primer intento de crear un club de fotografía se ha quedado en eso, un fallido intento. Bueno, eso no me detendrá en mi empeño de hacer algún día “esa” fotografía. Y mientras ese día llega me consuelo con estas:

Mario Jiménez

El olvido

2010-04-28T00:42:00.000-07:00

El olvido es desvivir lo vivido, desaprender renunciando a las experiencias, dar un paso adelante y dos atrás. Somos lo que hemos vivido, si olvidamos, en cierta manera, dejamos de ser.

El olvido también puede ser cura para las heridas. Es la última opción, como el cirujano que no tiene más remedio que amputar un pie gangrenando. Más vale perder que más perder. Pero es una pérdida al fin y al cabo. Incluso los malos recuerdos son valiosos, quizás los que más. Nos recuerdan lo que no hay que hacer, y por oposición nos enseñan lo que hay que hacer. Aquellos momentos tristes nos hacen valorar los alegres. Además, nos enseñan que todo pasa, lo bueno, pero también lo malo. No hay mal que cien años dure, ni cuerpo que lo resista.

Harold Pinter decía: “El pasado es lo que recuerdas, lo que imaginas recordar, lo que te convences en recordar, o lo que pretendes recordar”. Y estoy completamente de acuerdo, a veces la memoria nos juega malas pasadas, otras, en cambio, somos nosotros lo que nos agarramos a una mentira como a un clavo ardiendo. Pero estoy convencido que más vale tener algunos recuerdos “falsos” que perder uno solo verdadero.

Por fin me decidí a abrir una cuenta de Facebook. Como mi amigo Fran (él todavía no ha caído) nunca le encontré utilidad. Hay otras formas de de mantenerse en contacto con los amigos. Nuevamente pongo de ejemplo a los Emails que me intercambio con Fran, y que van formando un verdadero diario “de a bordo” de mi estancia en Filipinas. Claro, eso requiere un esfuerzo. Facebook parece un atajo, café para todos. Conozco a gente que tiene más de 1000 personas admitidas. Parece que con poner en el “muro” que nos acabamos de levantar o que nos vamos a la peluquería (información muy útil y relevante) ya hemos cumplido con nuestros 1000 “amigos”. Supongo que en breve me cansaré y lo daré de baja.

A pesar de todo, encontré una utilidad: buscar a los amigos de la infancia. Si empezaba diciendo que el olvido es desvivir lo vivido, el recuerdo es vivir dos veces. Busqué mis antiguos colegios y allí estaban. Pude reconocer con facilidad a muchas caras y les mandé mensajes para intentar recobrar el contacto. Algunos han contestado, otros no. C'est la vi.

Sin embargo hay un caso especial, el de mi mejor amigo de la infancia, Javier. Estuvimos juntos, y me refiero sentados pupitre con pupitre, desde 1º hasta 6º EGB. Realmente éramos inseparables, uña y carne, hasta que el “destino” nos separó cuando yo me cambié de ciudad. Guardo millones de recuerdos, no todos buenos, por supuesto. Recuerdo un recreo en que nos peleamos y no se le ocurrió otra cosa que tirarme una piedra que me abrió una brecha en la ceja izquierda, sangraba como una herida de guerra. Cuando mi profesora, Maria José, me vio llegar con la cara ensangrentada casi se cae de espaldas. Pero también guardo momentos preciosos, por ejemplo el de nuestra despedida. A Javier le había tocado un Álbum con todos los cromos de “David el Gnomo”, era su mayor tesoro. Yo, por más yogures que mi madre me compraba, no lo conseguía. El último día que nos vimos, Javier vino corriendo a mi casa y me regaló aquel álbum. Ya estaba a punto de montarme en el coche.” Para que te acuerdes de mí y de que seguimos siendo amigos”, me dijo. A cambio yo le di mi comic favorito. Todavía hoy guardo aquel álbum, nuevo, como si me lo hubiera dado ayer, recordándome que todavía somos amigos a pesar de que el calendario ha cambiado 23 veces de año.

No pude encontrarle en facebook, pero sí a su hermana. Ella no tardó en trasmitirle el mensaje, y esa misma noche tenía un correo de mi amigo. Después de más de dos décadas, nos volvíamos a encontrar. Yo me había imaginado como sería aquella primera carta. Esperaba un “joder que alegría, ¿qué es de tu vida? Había incluso planeado ir a visitarle cuando fuera a España y llevarle el álbum de cromos, tomarnos unas cervezas y echar la vista atrás por unas horas. Pero la realidad, una vez más, me dejó sentado de culo y chupándome el dedo. Mi amigo simplemente no se acordaba de mí. Quiero decir que no tenía ni la más remota idea de quién era. Vuelvo a insistir en el hecho de que habíamos pasado 6 años sentados hombro con hombro. Incluso le envié una foto de clase que una antigua compañera me acaba de mandar. Nada de nada.

Quizás todo esto sea una tontería, estamos hablando de cosas que pasaron hace más de 20 años, de juegos infantiles, de cosas de críos. Pero yo me sentí un poco más solo. Como dice la canción de Keane, “me voy haciendo mayor y necesito algo en lo que pueda confiar”, aunque sea un viejo álbum de cromos.

Puede que este chico le de poca importancia a los amigos de la infancia, que tenga menos memoria que un pez o que alguien le devolviera la pedrada en la cabeza, qué más da. El caso es que he perdido la oportunidad de revivir todo aquello con mi amigo, pues mi amigo ya no existe, el olvido se lo ha llevado.

Mario Jiménez.

Fotografías III

2010-04-21T18:05:00.000-07:00

Poco a poco me voy adentrando más en el mundo de la fotografía. Continúo aprendiendo, otra cosa es que sea capaz de aplicar lo aprendido. Dicen que las 10.000 primeras fotografías son para aprender, yo debo andar por las 1.500, queda mucho. Es lo bueno de la fotografía digital, se pueden hacer todos los experimentos o pruebas que se quieran. Sí sale mal, se borra y ya está. De esas 1500 fotografías considero que no mas de 20 son lo suficientemente aceptables (o no demasiado malas) como para atreverme a mostrarlas. Y quizás esté siendo osado.

Los principios de la fotografía no son muy difíciles, para aprender a usar una cámara réflex solo hace falta unas cuantas horas de dedicación. Sin embargo hay algo que jamás se puede aprender, esa creatividad que se tiene o no se tiene, esa visión del mundo que enamora o deja indiferente.

Es curioso cómo, después de varios meses dedicándole tiempo a esto te la fotografía, el ojo se te va transformando. Empiezas a ver donde puede haber una fotografía. Una que encaje contigo, que exprese lo que sientes y como lo sientes. Al fin y al cabo la fotografía es escribir a través de la luz.

Así se ve el mundo a través de mi cámara.

Amenaza Tormenta.

Marea baja.

Sembrando luz.

Una entre mil.

Costa de Avalon

Torre de Tokio

Diego.

Mirada Curiosa

Muere el sol.

Niños en Donsol

Bosque en Kioto

Casí el paraíso.

La luz de sus ojos. Versión 1

Mar Eterno

Detalles.

Mario Jiménez

En busca del Señor de los Mares II

2010-04-17T05:24:00.000-07:00

Nos despertamos pronto, como en cada viaje, acompañando a la cálida mañana y su insolente sol, espoleados por el ansia de descubrir algo nuevo, de decorar la vida con otra experiencia. Llegamos al aeropuerto de Manila con una hora de adelanto. Tiempo suficiente para un vuelo domestico, o eso creíamos. Al llegar nos dicen que es muy tarde y que ya no podemos pasar, podemos, eso sí, pagar otros 3000 Pesos y coger el siguiente avión. Lo dejaremos en que son cosas de las Low Cost.

Viajar con Diego, como con cualquier bebé, requiere toda una infraestructura. Hay complicaciones, no lo puedo negar, pero creo que nos apañamos bastante bien. Ocasiones habrá para que todos nos vayamos acostumbrado, mi pobre hijo ha nacido en una familia de “culos de mal asiento”. Pronto se acostumbrará, a la fuerza ahorcan.

El espacio entre asientos que la compañía Cebu Airlines pone a la disposición de sus sufridos, y valientes, pasajeros roza lo ridículo, lo esperpéntico, una broma de mal gusto. A alguien como yo, a quien los 4 centímetros que le faltan para completar el 1.80 le han hecho tener siempre complejo de bajito, le era difícil acoplar las rodillas sin hincarlas en el pescuezo del pasajero de delante. Y además digo valientes, pues el que la Unión Europea acabe de prohibir a todas las aerolíneas filipinas que vuelen a Europa, por no cumplir las normas mínimas de seguridad, no ayuda a tener un vuelo tranquilo. Sin embargo, llegamos sin problemas a Legazpi. Allí alquilamos un taxi que nos llevó a Donsol. Las vistas de la que pudimos disfrutar fueron espectaculares, según nos íbamos adentrando en la selva nos preguntábamos como Filipinas no había explotado todo su potencial turístico. Quizás, precisamente por no haber sido conquistado por hordas de turistas, podíamos contemplar aquellos parajes casi vírgenes. Cierto es que el viaje en coche se vio empañado por la extraña obsesión de nuestro conductor de adelantar a toda velocidad en cambios de rasante y curvas de poca visibilidad.

Por fin llegamos a nuestro Resort, nos alojaríamos en unas casitas al borde del mar. Muy sencillas, 4 paredes blancas, un baño y dos camas. Nos sobraba. Al llegar a recepción tuvimos nuestra primera sorpresa, el hotel no acepta tarjetas de de crédito, y nuestro efectivo no cubría esta contingencia. Así, después de pagar la habitación por adelantado, no encontrábamos con una mano delante y otra detrás en medio de la selva. Como no es ni la segunda ni la tercera vez que nos pasa, una vez pasado el cabreo inicial, tocaba amoldarse a lo que teníamos. Tuvimos la idea de llamar a un amigo para que hiciera una transferencia al hotel y así poder recuperar parte de nuestro dinero. Esto nos permitió el lujo de comer tres veces al día, incluyendo una opípara cena consistente en Nestea en polvo y una especie de tortas duras hechas de trigo (creo) con las que yo me consolaba diciendo que era pan de lembas (Pan que fabrican los Elfos en el Señor de los anillos)

Nos abastecíamos en un Sari Sari (pequeña tienda local que venden de todo) cerca del resort, cuyos precios se amoldaban a nuestra “saneada” economía. La tienda en cuestión era atendida, la mayoría de las veces, por una niña de no más de 12 años, que aprovechaba nuestras idas y venidas para intentar aprender español ¡Y las cogía al vuelo! Es una pena pensar que esa niña, seguramente, ni siquiera vaya al colegio. Abría a las 5 de la mañana y a las 11 de la noche todavía la veíamos allí. Una pena, y más si pensamos que esta es la norma mas que la excepción.

A la mañana siguiente me levanté muy pronto para ir al centro de buceo, no sería más de las 6 de la mañana cuando, completamente solo, comencé a andar por ese camino que hacía las veces de carretera. A ambos lados se abría paso la majestuosa y densa selva. No llevaba ni 10 minutos caminando cuando me tope con una cabaña de madera en la que sus habitantes se dejaban la garganta cantando en un Karaoke. Desde luego es lo último que te esperas encontrar a las 6 de la mañana en medio de una agreste selva. Hace un año y medio me habría sorprendido de sobremanera, pero ahora simplemente di los buenos días, rechace cortésmente su invitación a unirme y seguí mi camino.

Por fin llegué al centro de buceo donde se organizaban los viajes en busca del tiburón ballena. Me apunté, pagué los 300 pesos que los extranjeros pagan por registrase, alquilé una gafas y aletas – no se pude bucear con bombonas – y escuché el interesante video acerca de los tiburones ballenas que ponen en la oficina de turismo. Donsol sorprende por lo organizado que tienen sus actividades turísticas, comparado con otras partes del país. Todo un ejemplo a seguir.

En los barcos pueden ir un máximo de 6 personas, a mi me toco un grupo de lo más variopinto, pero muy agradable: una joven pareja de estudiantes Finlandeses que llevaban 4 meses viajando por Asia, un intrépido aventurero inglés de 42 años que llevaba 6 meses viajando por el ancho mundo, y lo que le quedaba, y un húngaro de 32 años, completamente desfasado, que llevaba nada más y nada menos que dos años viajando de país en país por la ancha Asia. Parecía que el único que trabajaba era yo, lo cual me hizo sentir, y no es la primera vez, que en algún punto de mi vida tomé el camino equivocado.

Contábamos, además, con una tripulación de tres filipinos, uno se ocupaba del dirigir el barco, otro , encaramado en un mástil del barco, buscaba los tiburones y el último nos acompañaría en las inmersiones.

Pasamos la primera media hora en una absoluta tranquilidad. Sólo bastaría que después de todo no viéramos nada, pero se trataba de animales salvajes y por lo tanto nada garantizaba su encuentro. Pero justo entonces el encargado de avistar los tiburones grita “butanding”, “butanding”, nombre en tagalo del mayor pez que surca los mares. Todos listos, la adrenalina se acelera. Pasamos cerca del tiburón que justo en la superficie asomaba su famosa aleta. Pude contemplar al tiburón desde una perspectiva que nos hacía suponer que sobrepasaba fácilmente los 10 metros de longitud.

Por fin saltamos al agua, un agua cálida pero muy turbia, precisamente es el plancton que atrae a este tiburón el que enturbia el agua. Sólo se podía ver a unos pocos metros de distancia, sentía como aumentaba mi ritmo cardiaco, como mi respiración se hacía más intensa y profunda a cada brazada que me acercaba a aquel señor de los mares. De repente, de entre las sombras de aquel mar aparece una gigantesca boca abierta que se aproxima hacia mí. La sensación fue indescriptible, una mezcla de emoción y miedo. Me retiré torpemente del camino del tiburón, y vi como se iba alejando mientras intentábamos nadar a su lado. De repente dio dos rápidos coletazos y desapareció en las profundidades del abismo. Increíble.

No fue la única vez que tuve la oportunidad de ver a esta majestuosa criatura, hasta un total de 5 veces escuché eso de “butanding”, señal inequívoca de que nos teníamos que tirar al agua. Sin embargo, a diferencia de la primera vez, cuando llegábamos ya había más barcos y buceadores rodeando al tiburón, lo que dificultaba su seguimiento.

Fue en el último avistamiento donde pude disfrutar del encuentro más largo y cercano. Esta vez se trataba de una cría de no más de 5 metros, mucho más curiosa que sus antecesores. Con la ayuda de nuestro guía conseguí ponerme a la altura de la cabeza y comencé a bucear muy cerca de ella. Ahí comenzó un bonito baile, si yo me zambullía automáticamente el tiburón se alejaba, pero si era yo el que se quedaba atrás, entonces aminoraba el ritmo. En total estuvimos jugando más de 10 minutos, después, como en todas las demás ocasiones, desapareció sin dejar rastro.

El tiburón ballena es un ser increíble, un verdadero señor de los mares. Majestuoso en sus movimientos, respetuosos con los incómodos visitantes, con los que llega incluso a interactuar de una manera muy directa. Hasta hace bien poco este tiburón era frecuentemente perseguido en todo el mundo, las aletas eran vendidas a los restaurantes chinos, que lo consideran un manjar con propiedades afrodisiacas. Gracias a Dios, en Donsol se han dado cuenta que es mucho más rentable un tiburón vivo que uno muerto. Es por eso que esta zona de Filipinas se ha convertido en el verdadero hogar del tiburón ballena y en el mejor sitio del mundo para disfrutar del mayor pez del mundo.

Pero no acaba aquí nuestra aventura. Esa misma noche, cogimos una barcaza para cruzar el rio Donsol rumbo a los mundos de Avatar…

Continuará…

Mario Jiménez.

En busca del Señor de los Mares I

2010-04-10T22:20:00.000-07:00

Acabamos de regresar de Donsol, una fascinante y salvaje parte de Filipinas, donde la mas frondosa selva se hermana con el mar en el mas seductor de los atardeceres. Allí fuimos en busca de una de las más fascinantes criaturas que con recelo guardan los misterios del gran azul.

Antes de hablar de todo lo que tuve la suerte de vivir aquellos días, me gustaría resumir nuestras experiencias previas con los océanos y sus moradores.

Miami y Bahamas

Nos echamos la manta, y las maletas, a la cabeza y casi sin preparación emprendimos un viaje que nos llevaría primero a Miami y después a un paraíso en la tierra llamado Bahamas. Ya hace casi tres años, parece que fuera ayer por la noche. Maldito tiempo, cómo me ganas la partida una y otra vez.

Pasamos 4 días en Miami, bronceándonos por Palm Beach, contemplando la arquitectura Art Decó, disfrutando de un clima de ensueño y comprobando como la cirugía estética ha avanzando de la mano del sinsentido. Un verdadero paraíso para quien le guste, que no es mi caso. No sabría decir porqué, la gente, el ambiente que se respira, de verdad que no lo sé.

Pero lo mejor estaba por llegar. Una aerolínea local iba a llevarnos a Bahamas, eso sí que es un paraíso. Aunque hasta en eso hay discrepancias; en el avión comenzó a hablar conmigo un cubano que, por alguna extraña razón, no dejaba de llamarme Carlos, aunque yo le repitiera mil veces que mi nombre era Mario. Mientras yo estaba boquiabierto viendo aquellas islas desde el avión, él no paraba de repetirme insistentemente que aquello no era nada comparado con las playas cubanas. En lo que mi nuevo amigo me terminaba de contar los detalles de su operación de corazón y la fortuna que se había gastado, llegamos a Bahamas. Marisa y yo no despedimos de nuestro fortuito acompañante. Me llamo la atención como se despidió, no me dijo “que te vaya bien” o “cuídate” no. Se despidió con un “que ganes mucho dinero”… Bueno despedirse… a los 10 minutos, y ya a punto de tomar nuestro taxi, oigo a mis espaldas: “¡Carlooooos! ¡Pero dónde vas Carloooos! Me giro y veo a un gordito caribeño que a cien metros de distancia corre hacia mí como si su vida dependiera de ello. ¡Pero Carlos, que es mejor que salgas por la otra puerta! Espera que os acompañe. De los personajes más simpáticos que me he encontrado en mi vida.

Por fin llegamos a nuestro hotel. Nos alojamos en el Hilton, todo muy bien, aunque claro, no tiene comparación con el Hotel Atlantis – ni con sus 350 dólares por noche en la habitación más barata – Nuestra experiencia en este hotel merecería un post entero.

Volviendo a nuestro hotel, en la recepción tenían un catalogo con todas las actividades que podía hacerse. Entre ellas bucear con tiburones. Cuando me apunté Marisa pensó que estaba loco, y ella vino para intentar disuadirme… los dos acabamos en el agua.

El procedimiento era simple, una vez alcanzado el enclave donde se localizan los tiburones, los guías tiran una jaula llena de pescado. Fue impresionante ver llegar a no menos de 20 tiburones de arrecife en busca del alimento. La jaula es sumergida a unos 4-5 metros de profundidad. Nosotros debíamos saltar, agarrarnos a una cuerda y quedarnos cerca de la superficie viendo el espectáculo de aquel arrecife de ensueño, disfrutando de la paleta de colores con la que Poseidón imaginó las profundidades, y mezclándonos con los cientos de peces que bailaban a nuestro alrededor. Yo estaba el penúltimo de la cordada, justo después de Marisa. Nos repitieron mil veces que no nos moviéramos mucho, y sobre todo que no chapoteáramos en el agua, pues lo tiburones podrían confundir esto con los peces. Pero en todo grupo siempre hay uno, una en este caso. Esa “una” se puso nerviosa ante la visión de los escualos, y quién no. Pero mientras el resto nos quedábamos inmóviles, escuchando nuestra respiración acelerarse y nuestro ritmo cardiaco dispararse mientras los tiburones luchaban por sus presas, ella empezó a moverse, a chapotear, a llamar la atención de nuestro anfitriones.

Los tiburones se pusieron nerviosos, comenzaron a nadar en círculos mientras se iban acercando más y más a nosotros. Los guías nos gritaban que saliéramos pronto, sin perder el tiempo. La primera en salir fue aquella mujer, dejándonos a los demás esperando pacientes nuestro turno. Uno a uno íbamos saliendo, doce personas en total. Ya le tocaba el turno a Marisa, mientras ella se encaramaba a las escaleras, yo gire la cabeza para ver a la única persona que estaba detrás de mí, una argentina instructora de buceo que nos había acompañado. Al girar de nuevo la cabeza para buscar las escaleras un tiburón paso justo entre el espacio que separaba mi cara del barco. Paso tan cerca que me golpeó las gafas. No fue nada, tan solo un aviso de mi huésped curioso. Un recordatorio de quién mandaba allí.

Al subir al barco, los guías arrojaron mas carnaza al agua, fue increíble ver como los tiburones peleaban por su ración. Quizás si hubiéramos visto esto antes no nos habríamos aventurado.

Sri Lanka y Maldivas.

En nuestra luna de miel fuimos a Sri Lanka primero y Maldivas después. Sri Lanka me cautivó, a pesar de su complicado presente y gracias a su fascinante pasado. Fue una semana de madrugones, de un no parar, de un no querer dejar nada para la próxima vez. Marisa ya ha viajado mucho conmigo, lo acepta, a veces.

Colombo, el orfanato de elefantes en Pinnawela, Polonnaruwa antigua capital del país, Anuradhapura y su buda de 13 metros, Sigiriya, fortaleza construida por el Rey Kasyapa en el siglo V, con sus frescos las “Doncellas Doradas”, las cuevas de Dambulla que en el siglo Iº antes de Cristo fueron transformadas en templos budistas. En total hay 5 cuevas con 150 Budas, destacando el Buda Recostado de 14 metros. Finalmente fuimos a Kandy para visitar su mágico y misterioso del Templo del Diente, donde se conserva una reliquia del Diente de Buda. Por la noche cena y para despedirnos del país fuimos a un show de danzas culturales.

Por fin llegamos a Maldivas, ya era bien entrada la noche cuando vinieron a recogernos para llevarnos a nuestro hotel en Male, capital del país. Male se me antojo una ciudad caótica, no cabría un edificio más, oscura, lúgubre, peligrosa… claro que todavía no había vivido en Filipinas. Íbamos en el coche cuando le dije a Marisa “¿te imaginas que ahora paran aquí y nos dicen que este es nuestro hotel? Como en una película mala de serie B, el conductor paró y nos dijo que acabamos de llegar a nuestro hotel, supuestamente de cuatro estrellas. No salimos de la habitación ni para cenar, quién nos ha visto y quién nos ve.

A la mañana siguiente una hidroavioneta nos llevó a la isla de Kuredu, donde estaba nuestro hotel. Fue la primera vez que amerizaba, toda una experiencia.

La isla de Kuredu es otra cosa, el edén, el paraíso del que Adán y Eva fueron desterrados. Las habitaciones son unas cabañas que se erigen dentro de un mar que sirve de cristalino espejo al ancho cielo. Las crías de tiburones y mantas se acercan, literalmente, hasta el umbral de nuestra puerta, para escaparse burlones si les intentamos seguir.

Tanta era nuestra fascinación por nuestra experiencia en Bahamas que decidimos hacer el curso de Buceo (PADI). Marisa volvió a consentir, y nos pasamos toda la semana levantados pronto para ir a clase por la mañana, inmersiones por la tarde, exámenes, ejercicios… santa paciencia.

Pero mereció la pena, fue la llave a otro mundo, fascinante, atrayente, único. La fauna marina que vimos es innumerable, cientos de peces tropicales, morenas, langostas, tortugas marinas… todo ello bajo un escenario de coral multicolor e incluso un viejo pecio hundido cuya proa se perdía en el oscuro infinito.

En una de esas excursiones al reino de Poseidón fue cuando vivimos una de nuestras experiencias más románticas y hermosas. Íbamos buceando cogidos de la mano, lentamente, cuando vimos aparecer majestuosa y elegante una manta que cortaba cada rayo de sol que osaba a colarse en las cálidas aguas. Una imagen que perdura en mi retina, un sentimiento que estremece cada recuerdo. Que me quiten lo “buceao” .

Con esto cierro el paréntesis y vuelvo al presente. Momento en el que viajamos a Donsol, hogar del majestuoso Tiburón Ballena.

Continuará…

Mario Jiménez

Fotografías II

2010-03-29T03:06:00.000-07:00

Este fin de semana teníamos pensado hacer una excursión por Manila, visitar el museo nacional, ir a Intramuros, dejarnos caer, por fin, por el Instituto Cervantes y comer en al Casino de España. El viernes se truncaron todos los planes. Un virus, o vaya usted a saber qué, me han dejado postrado en la cama con fiebre y continuas visitas al cuarto de baño.

Tres días de cama recibiendo los cuidados de Marisa, viendo History Chanel e incluso he revivido el pasado junto a Forres Gump y Notting Hill. Así que, como no he tenido tiempo de escribir, adelanto la segunda remesa de fotografías.

Luz de Tokio.

Una rosa es una rosa.

Tres deseos.

Flor de loto.

París.

Romancero.

Maestranza de Sevilla

Mario Jiménez.

Medios de transporte

2010-03-25T06:00:00.000-07:00

Moverse por Manila no es cosa fácil: una población de más de 11 millones de personas que viven en las calles que conforman el dédalo del área metropolitana, unos atascos cuasi perennes y una forma de conducir muy distinta a la estamos acostumbrados los que somos peregrinos de tierra extraña, hacen de los desplazamientos en la capital tagala una épica odisea.

Empecemos por las infraestructuras. Hay de todo, desde caminos de tierra, carreteras comarcales que se pierden por la densa selva, hasta autovías de peaje. Está claro que no son las mejores carreteras del mundo, pero sí, por ejemplo, son mucho mejores que en Sri Lanka. Además, las infraestructuras van mejorando poco a poco.

El parque automovilístico es de lo más variopinto. Nos encontramos desde coches de fabricación casera, utilitarios, todo terreno y monovolúmenes hasta un gran número de motocicletas de pequeña cilindrada. Los coches son sobre todo de marcas asiáticas: Toyota, Nissan, Honda y Hyundai abarrotan las carreteras de Manila. También es fácil ver coches de la marca Ford. En cuanto a las marcas europeas, sólo están presentes en la gama alta. Dependiendo en qué áreas de la ciudad nos movamos – urbanizaciones de lujo principalmente- no es difícil encontrar Mercedes, BMW, Audi, Volvo, Porche o incluso Ferrari. Hay que destacar que este tipo de coches denominados de lujo, son cargados con un impuesto del 100% del valor del coche. También me llamó mucho la atención el gran número de WV Beetle antiguos que circulan por la ciudad. Por cierto, el carnet de conducir filipino se puede convalidar en España y viceversa. Esto también es válido para el carnet de motos, que aquí es especialmente fácil de conseguir, basta con ir a tráfico y pagar. Como yo todavía no tengo el carnet de moto, y tengo una deuda pendiente de saldar con mi amigo Fran, quizás sea esta una buena oportunidad de volver a España con el carnet en la cartera. Eso sí, luego tendré que dar clases allí…

El transporte público es un mundo aparte. Tenemos desde autobuses con más años en sus desgastadas ruedas de lo que mi imaginación se atreve a sospechar, pasando por autocares que recorren la isla de punta a punta, hasta una gran variedad de taxis. Algunos de estos taxis literalmente se caen a cachos, lo cual me hace suponer que aquí no hay ITV ni nada que se le parezca. Otros, en cambio, son muy nuevos y cuidados. Los mejores taxis se suelen encontrar esperando pacientemente en el aeropuerto. Un consejo, siempre que cojamos un taxi en Filipinas es conveniente cerrar el precio de antemano y preguntar si tienen cambio. Así nos ahorraremos sorpresa como cuando Marisa fue a pagar con 1000 pesos una trayecto de 100, el taxista le dijo que no tenía cambio y que se tendría que quedar con los 1000. Cuando el guardia de seguridad del hotel al que iba Marisa se acercó escopeta en mano, milagrosamente el taxista encontró el cambio. Pero vamos, esto no es algo que no pase en España, donde algunos taxistas piensan que trayecto “en espiral” es mucho mejor y más interesante que el de la línea recta.

Hay otro tipo de “taxis” que no puedo dejar de mencionar. Son unas motos con un sidecar completamente artesanal denominados triciclos. Están por todas parte y por poco más de 20 pesos nos llevan donde les pidamos, siempre que estemos dispuestos a no poner demasiadas pegas a la comodidad del vehiculo.

En Filipinas no hay metro, aunque aquel anuncio de un pequeño pueblo perdido en mitad de la selva, que construía un metro a semejanza del de Madrid, fue grabado en Filipinas. De hecho, el pueblo se encuentra en Mindanao y efectivamente se llama Madrid. Hay una especie de línea de cercanías, eso sí, que recorre el centro de la ciudad con una razonable eficiencia.

Pero mención aparte merecen los Jeepneys. Son vehículos que podemos encontrar exclusivamente en Filipinas. Estos vehículos son una especie de… pues no encuentro nada con que compararlo. Son de construcción casera y artesanal, y están “inspirados” en los jeeps americanos, aunque son más altos y alargados que estos. Estos vehículos son utilizados como transporte público. Los pasajeros, 8 ó 10 como máximo, se montan en la parte de atrás y golpean el techo cuando quieren bajarse. Los jeepneys son decorados por sus propietarios compitiendo en originalidad unos y osadía otros. Es la peculiar interpretación filipinas del ”Tuning”. Indudablemente dan un colorido especial a las carreteras filipinas.

Por supuesto, ademas de estos medios de trasporte que recorren el frio asfalto, hay otros mucho mas agradables y placenteros...

PD. Justo mientras escribía este post he sentido el primer terremoto de mi vida. Según las noticias ha sido de intensidad 6,2 teniendo su epicentro a 135 km del suroeste de Manila, pero se ha sentido hasta en Makati. Mi sensación ha sido como si la silla estuviera rota y “bailara”. Luego pensé que me había mareado, hasta que me llamó Marisa para decirme lo que había ocurrido realmente.

Mario Jiménez

Fotografías

2010-03-14T06:17:00.000-07:00

Hace ya algún tiempo que decidí añadir a mis lista de “cosas que aprender” la fotografía. Seguía así con mi natural tendencia a abarcar más de los que mis brazos pueden abrazar y mi sentido común aconsejar. Pero si no lo hiciera no sería yo mismo, y harto de luchar contra lo que no tenía sentido, decidí darme una oportunidad. Una de verdad.

Ya han pasado varios meses desde que “rapté” a Marisa en Tokio para que me ayudara a encontrar la cámara que buscaba, aun sin saber lo que quería. Desde entonces me he esforzado en aprender algo, y por el camino he encontrado más ilusión que conocimiento. Pero, puesto que partía del cero más absoluto, cada paso que daba parecía de gigante, al menos para mis ojos.

Aquí dejo una pequeña muestra.

Melancolía

Esperanza

Solo para dos

Sinfonía para un sordo.

Besando el cielo

Felicidad.

Mario Jiménez

Disney Sea

2010-03-08T03:48:00.000-08:00

Mario dice que mi momento más feliz fue cuando le embistió el ciervo aquel en Nara… no le voy a negar que me pongo ese vídeo una y otra vez y sigo llorando de la risa al escuchar eso de “¿pero no éramos amigos?” mientras corría delante de la cornamenta aquella… sólo de pensarlo ahora me entra la risa.

Pero no, está equivocado, y voy a quedar un poco mal pero voy a ser sincera… los templos… impresionantes… la gente… un encanto, el paisaje… maravilloso. ¿Lo que más me gustó de todo? Lo siento… DISNEY TOKIO.

Aquellos que me conocen saben que la niña que fui no siempre tuvo la oportunidad de ser lo que era (una niña) y por eso, a día de hoy, con mis 31 años no pierdo la oportunidad de volver a serlo…

Mario había estado en Eurodisney, y me hablaba maravillas del sitio, así que decidió que ya que estábamos en Tokio y aunque no teníamos muchos días, me merecía ese “regalito”.

El día amaneció lluvioso, y aunque estábamos los dos enfermos con la garganta (yo encima no podía tomar nada por el embarazo y tenía contracciones) me sentía feliz, claro, como una niña, ¡iba a ir a Disney! Así que me levanté tempranito y me lancé a la calle a buscar el desayuno, un cafelito caliente de sobre y unas galletas para animar a Mario. No recuerdo ese tipo de emoción desde… no sé, alguna mañana de reyes de hace muchos, muchos años…

Y allí que nos fuimos, conseguimos subir al tren adecuado, parar en la estación correcta (sólo nos costó dos intentos) y subimos al tren de Disney…

Nada más llegar a la entrada tuvimos un avance de lo que iba a ser la jornada… gente, más gente, colas laaaargas, inmensas… claro, era domingo, pero no pudimos ir otro día…

En la cola nos entreteníamos como podíamos, los japoneses son MUY frikis, no había visto nunca nada igual… claro que todo se pega, yo acabé con Nemo por sombrero (me encanta Nemo… )

Mario ya empezaba a quejarse, le dolía la garganta, las colas no avanzaban…y yo no quería reconocerlo pero estar ahí parada con el barrigón de 7 meses tampoco era muy cómodo… tardamos como una hora y media en llegar a la caja, por suerte aceptaban tarjetas (en Japón no las aceptan en todos sitios) y allí que entramos…

No podía cerrar la boca de la impresión, eso sí, me derrumbé literalmente en el primer banco que vi, no podía más. La bola aquella del mundo, gigante, en mitad de una fuente, el castillo un poco más adelante, un volcán, un templo, un barco… los ojos se me salían de las órbitas… Y de pronto cuando consigo levantar mi (ya gordo) culo del banco… ¡empieza el espectáculo! Mickey, Minnie, Goofy… Bailando al son de MASCARADE, ¡Viva Halloween!

Y bueno, no me importa admitirlo y sé que hay documentos gráficos del evento, LLORÉ DE LA EMOCIÓN, ja ja, echaremos la culpa a las hormonas del embarazo.

Reconozco que, como dice Mario, el parque está mal gestionado, no puede ser que tarde hora y media en subir a cada atracción porque al final del día has montado en tres como mucho (súmale las horas que haces cola también para comprar comida, bebida o ir al baño) pero ni siquiera eso empañó mi deseo de disfrutar de Disney Sea. Por desgracia la mitad de las atracciones me estaban prohibidas por el embarazo, pero mis ganas de disfrutar del día hicieron de las atracciones infantiles (las únicas en las que me dejaban subir) parecieran suficientemente buenas, además, y algo bueno tenían que tener, eran las de las colas más cortas. Lo siento por Mario que no pudo disfrutar de la aventura de “Indiana Jones” y de otras por el estilo, y encima estuvo aguantando mecha, estaba tan agotada y me dolía tanto la espalda que no me importaba la lluvia ni el frio, me sentaba hasta en el suelo porque no aguantaba más de pie, y claro, llevaba todo el pantalón mojado… pero no había quien me llevase de vuelta al hotel.

Paseamos por la cubierta del Titanic, recorrimos 20.000 leguas de viaje submarino, navegamos con Simbad el Marino, un gondolero nos paseó por Venecia haciendo chistes en japonés, que evidentemente a todos les hacían gracia menos a nosotros, y por ser educados parecíamos idiotas, riendo cuando ya todo el mundo había parado o aplaudiendo a destiempo…

También subimos a un Galeón y lo exploramos, allí perdí a Mario y lo encontré mas tarde… tirando cañonazos con los niños. Me lo llevé de allí a rastras.

Nos adentramos en el fondo del mar y disfrutamos del espectáculos, unas medusas fluorescentes y gigantes en el reino de La Sirenita, donde algunos papis aprovechaban la oscuridad del fondo del mar para echar una siesta…

Y todo ello mientras con una sonrisa estoica hacíamos colas para comprar palomitas con sabor a chocolate (si, ya lo sé, a mí también me pareció asqueroso hasta que comprobé por todos los puestos del parque las opciones, sabor a washabi, a pimienta negra, a queso…)por cierto, a Mario le encantaron, quiero pensar que era el hambre…

Como ya he contado estaba lloviendo, así que en cuanto oscureció empezaron a cerrar atracciones (eso sí, que nadie piense que las colas menguaron, los persistentes japoneses tenían más mecha que nosotros) y se suspendió el desfile nocturno, los fuegos artificiales del cierre se vieron reducidos a la mínima expresión pero allí estábamos, aguantando estoicamente.

La última parada la hicimos en las tiendas, donde le compramos a Diego su primer peluche (un carisísimo osito muy suave que se llama Duffy que tenía más complementos que los de las muñecas que le daban a Momo los Hombres Grises) y que Mario tardó meses en soltar, empeñándose en que era para él y no para su hijo… Y un babero, que acabo de lavar para que Diego lo estrene esta noche, ya que tiene la simpática afición de refregarse hasta asegurarse de que tiene toda la cara bien empapada de leche…

El soldadito de hojalata.

2010-03-01T19:14:00.000-08:00

A la memoria de mi abuelo Braulio y a Diego, padre de Marisa y abuelo de mi hijo.

- Abuelo, ¿me cuentas un cuento?

- ¿otro?

- Por favor…

- Bueno, vale.

- Eres el mejor abuelo del mundo.

- Eso es porque tengo el mejor nieto.

- ¡Pero empieza ya! ¿Habrá dragones?

- No.

- ¿Y princesas? ¿Y caballeros con armaduras?

- No, pero habrá un soldado de juguete.

- ¿Un soldadito de plomo?

- No, de hojalata.

- ¿Y ese soldadito tenía un fusil y estaba cojo?

- No, pero tenía un tambor, un pequeño tambor dorado.

- Jo, que rollo.

- Bueno, entonces no te lo cuento.

- ¡No! ¡No!, por favor cuéntamelo, cuéntamelo.

- ¡Pero si no me dejas!

- Ya me callo, abuelo.

- A ver si es verdad. Pues veras, este soldadito…

- Abuelo…

- ¡Qué!

- Así no empiezan los cuentos…

- Tienes razón, voy a empezar de nuevo:

Erase una vez un soldadito de hojalata. Este soldadito tenía un precioso uniforme de gala. Sus pantalones azules estaban adornados con un par de tiras rojas a cada lado. Su cosaca era del mismo color que las tiras de los pantalones, 20 botones dorados y uno de plata cerraban la chaqueta roja, que se ajustaba al cuerpo del soldadito como anillo al dedo. De cada hombro colgaban una borlas de color azul, que se movían alegremente cada vez el soldadito marchaba. Sus zapatos eran negros, muy brillantes y limpios, aunque siempre el cordón izquierdo andaba desatado. Completaba el bonito uniforme un sobrero, también negro, muy largo. Al soldadito le gustaba mucho su sombrero pues, además de hacerle parecer más alto, le daba un porte muy elegante y distinguido.

Colgaba del cuello del soldadito un tambor dorado, que hacía juego con los botones de la casaca. Bueno, con todos menos con uno. Sí, este soldadito era músico y tocaba las más hermosas marchar militares sin descanso, nunca perdía el compás.

Vivía el soldadito en la habitación de Diego, un travieso niño que acababa de celebrar su sexto cumpleaños.

- Abuelo.

- ¿Qué?

- Yo también me llamo Diego y tengo seis años.

- Ya lo sé.

- Pero yo no soy travieso.

- A veces sí, además, ¿quién te ha dicho a ti que tú seas el mismo Diego que el del cuento?

- Es verdad, yo no tengo ningún soldadito de hojalata.

- ¿Lo ves?, Déjame que continúe anda.

Como te decía, el soldadito vivía en la habitación de Diego, junto con los otros juguetes. Sin embargo, él era el único soldadito. Formaba pues, él solito, un ejército de uno solo.

Un día, estaba el soldadito marchando, tocando su tambor, lleno de alegría y orgullo, pues no hay nada que regocije más que hacer lo que a uno realmente le gusta. Seguía el soldadito con su solemne marcha cuando un terrible accidente sucedió. El soldadito pisó el cordón de su zapato izquierdo, cayendo de bruces contra el suelo.

- Por eso mis papas siempre me dicen que me ate los cordones

- Por eso mismo.

- Yo me sé atar los cordones de los zapatos, tú me enseñaste con el juego de la serpiente, ¿te acuerdas?

- Cómo lo podría olvidar. ¿Seguimos?

Por desgracia, al caer se rompió una de las correas que sujetaban el tambor dorado al cuello del soldadito.” Qué voy a hacer ahora, no podré marchar y tocar el tambor” decía el soldadito, “Yo que soy el único soldadito de un ejército de uno solo”. Y una profunda tristeza anidó en su corazón, pues los soldaditos, aunque sean de hojalata, también tienen corazón.

El soldadito pasó muchos días sentado en un rincón de la habitación, sin querer hablar con nadie. No quería, además, que Diego le viera en ese estado, roto, viejo, hundido.

Un buen día, los demás juguetes se acercaron para hablar con él. Tomó la palabra “el patito pirata del ala de palo”. Era aquel patito uno de los juguetes más antiguos de la habitación, ya había servido como termómetro para comprobar el agua con la que Diego se bañaba, cuando era este aun un bebé. “Soldadito, tú siempre nos has ayudado, nos has alegrado en innumerables ocasiones con tus marchas, siempre nos has protegido, no en vano eres el único soldadito de un ejército de uno solo. Ahora nos toca ayudarte a nosotros”. El soldadito se puso de pie de un brinco, no llegaba a entender lo que estaba sucediendo. El patito prosiguió, “Cada uno de los peluches ha cogido un hilo de sus costuras y los usaremos para arreglar tu tambor”. El soldadito estaba muy nervioso, no sabía que decir pero finalmente dijo lo único que se podía decir: “gracias”.

Todos se pusieron manos a la obra. Después de varias horas de duro trabajo, no era cuestión de hacer una chapuza, el tambor parecía arreglado. Llegaba el momento de la verdad, el soldadito se preparaba para hacer un redoble y comprobar, así, que la correa reparada podía resistir como en los viejos tiempos. Todos los juguetes aguantaron la respiración, expectantes e impacientes. Por fin el soldadito golpeo el tambor con uno de los palillos. Inmediatamente la correa se volvió a romper, dejando caer el tambor al suelo. Un gran “oooh” se escuchó en la habitación de Diego. El soldadito se quedo inmóvil, todos le miraban fijamente, y de repente el soldadito sonrió y exclamo: “muchas gracias de nuevo por vuestra ayuda”. El soldadito no estaba triste, pues había descubierto algo mucho más importante que su tambor, la verdadera amistad, aquella que acude cuando se la necesita, sin pedir nada a cambio.

Pasaron largos meses sin que se oyera el sonido de aquel tambor. Una tarde, mientras Diego jugaba en un parque cercano a su casa, su abuelo entró en la habitación y se fijo en aquel viejo soldadito que le recordaba a uno que había tenido cuando era niño. Lo cogió y se lo llevo con el firme propósito de arreglarlo.

- Abuelo, ¿a que los mayores lo saben todo y todo lo pueden arreglar?

- Por desgracia no

- ¿El abuelo de Diego se llamaba como tú?

- No lo sé, si te digo la verdad no lo recuerdo.

- ¡Qué tramposo, no me lo quieres decir!

- Ja,ja,ja, vamos a terminar el cuento.

Varios días después, el abuelo regresó para devolverle el soldadito a Diego, el cual se puso muy contento al ver que su juguete había quedado como nuevo. Aquella misma tarde, aprovechando que Diego se había ido al cine con sus padres, el soldadito volvió a marchar, haciendo sonar su tambor como nunca lo había hecho. Todos sus compañeros acudieron para darle la bienvenida, incluso organizaron una gran fiesta en su honor. Ese día el soldadito fue feliz, pero no más feliz que cuando sus amigos se le acercaron para recordarle que siempre podría contar con ellos. Fin.

- ¿Esto cuento no tiene moraleja abuelo?

- Claro que sí, tú cuál crees que es.

- No lo sé, ¿qué siempre hay que llevar los cordones de los zapatos abrochados?

- Bueno, eso también.

- Abuelo, así no se acaban los cuentos.

- Es verdad, Colorín, colorado, este cuento se ha acabado

- Eres el mejor abuelo del mundo, todos los nietos debería tener un abuelo como tú, y si no se lo tendrían que inventar.

- Eso es porque tengo el mejor nieto del mundo.

- Abuelo, estás llorando

- Será una mota de polvo

- Abuelo…

- Qué.

- Siempre me dices lo mismo.

- Es hora de dormir.

- Buenas noches abuelo.

- Buenas noches Diego.

Todos los personajes son inventados excepto Diego y “el patito pirata del ala de palo” Inspirado en la canción de Enya “One toy Soldier” y en el libro de Fernando Sánchez Dragó “ Soseki, inmortal y tigre”. Pero sobre todo, inspirado y escrito por y para mi hijo Diego.

Mario Jiménez.

Viaja a Japón III. Nara

2010-02-28T22:08:00.000-08:00

Retomo hoy la narración de nuestro viaje a Japón. Como ya había comentado, al llegar a Nara nos ofrecieron la posibilidad de que nos acompañara una guía totalmente gratis. Yo siempre he sido muy reticente a eso de viajar con un guía. No me gusta que nadie ordene mis pasos y menos aun mis sensaciones. Esta vez, sin embargo, nos pareció una buena idea puesto que no sabíamos nada de esa ciudad, no habíamos preparado la visita y no sabíamos ni por dónde empezar. La verdad es que fue un acierto, nuestra guía preparo un itinerario fabuloso para adentrase en la milenaria Nara. Debo admitir que Nara es mi ciudad favorita de todas la que visitamos en nuestro viaje. Al llegar el viajero retrocede en el tiempo, no en vano Nara fue la capital más antigua de Japón. Fue fundada en el año 710 y fue considerada la primera capital permanente del país nipón.

El primer templo que visitamos fue Templo el kofjiuku. Este templo fue sede principal de la secta Hossō, y uno de los predilectos del clan Fujiwara. El kofjiuku fue construido en las afueras de la provincia mucho antes de que Nara fuera capital, siendo trasladado a Nara en el año 710. Los japoneses ya eran expertos arquitectos y construían este tipo de templos independizando cada una de las plantas, de este modo, en caso de terremoto, las plantas se moverán en sentido contrario unas de otras. A esto se le llama el baile de la serpiente. ¿El resultado?, este templo lleva 1400 años aguantando los desafíos los terremotos, bastante comunes en Japón, todo sea dicho de paso.

Fue allí donde aprendí el rito de purificación que se realiza en las fuentes a la entrada de los templos. La primera vez lo hice como algo curioso que me enseñaba la guía. Sí, tengo que admitirlo, lo hice como un turista que imita lo que hacen los lugareños sonriendo mientras le tiran la foto. Sin embargo, después lo repetía a la entrada de cada templo, con la mayor humildad y como símbolo del respeto que siento por la cultura japonesa y sus gentes. El ritual es bastante sencillo, cogemos el cazo, nos lavamos la mano izquierda, luego la derecha, tomamos un pequeño sorbo de agua y lo escupimos. Dejamos caer el agua restante por el mango del cazo, para así limpiarlo, y lo dejamos bocabajo exactamente en la misma posición que lo hemos encontrado. Nunca me encontré un cazo fuera de lugar, ni roto, no, eso no se concibe en Japón. Imagino si tuviéramos en España una tradición parecida, cada uno dejaría el cazo donde su buen entender, que para eso es suyo, creyera oportuno, la mayoría de los cazos estarían rotos o perdidos, lo niños jugarían con el agua sagrada mientras los padres miran a otro lado, en fin… De hecho solo una vez vi como este ritual no era respetado: dos jóvenes parejas se salpicaban , usaban los cazos para echarse más agua, gritaban y reían mientras los japoneses, que pacientemente hacían cola para ir a rezar a sus templos, miraban resignados al suelo. Eran españoles, y por primera vez sentí vergüenza de tener el mismo pasaporte que ellos. Me acerqué y les pedí que por favor terminasen, que ese era un lugar de culto y que la gente esperaba para rezar sus oraciones. Se fueron sin ni siquiera disculparse. Qué fácil olvidamos que cuando viajamos somos todos embajadores de nuestro país.

Aconsejados por nuestra guía, dejamos que nuestros pies nos llevaran al templo de Todaiji. Para llegar aquí tuvimos que pasar por el famoso parque de Nara, donde cientos de ciervos corretean en libertad. Es este uno de los mayores reclamos turísticos de Nara, el ciervo es un animal sagrado y venerado en toda la ciudad. Los ciervos están completamente acostumbrados a la presencia del hombre, acercándose si ningún miedo para ser alimentados. Marisa vivió entonces el que quizás fuera su momento más feliz de todo el viaje, no porque los joviales cervatillos alegraran su corazón, sino porque uno de los angélicos animalitos me embistió, con su nada desdeñable cornamenta, cuando me quedé sin galletas con las que alimentarle.

La vista del templo Todaiji es simplemente maravillosa. Queda deslucida, eso sí, por el gran número de turistas que invaden la zona. Pero este es el mundo que nos toca vivir, y cada vez quedan menos lugares no profanados por las agencias de viajes. Ya lo he dicho en alguna otra ocasión, entre el viajero y el turista solo hay una diferencia en la mentalidad. El turista contamina con su presencia. El viajero procura pasar inadvertido, es cómplice del silencio, lo necesita para pensar, pues su viaje es de fuera para dentro y no al revés. El viajero busca momentos y sensaciones, no le hace falta posar continuamente para la foto.

Para entrar al recinto del templo hay que atravesar la gran puerta Nandai-mon, con una estatua en madera de un guerrero Nio a cada lado. Estas tallas del siglo XIII son consideradas como las más bellas del Japón. El templo de Todaiji es además famoso por albergar el buda sentado más grande de Japón. Detrás de la estatua hay una columna de madera con un agujero en la base, es tradición pasar por el agujero, pues dicen que esto nos dará la sabiduría eterna y felicidad para todo el año. No menos impresionantes son los gigantescos guerreros que guardan el templo.

Después de acabar nuestra visita, y despedirnos como se merece del gran buda, me dirigí al templo Nigatsu Do. Digo me dirigí pues Marisa decidió esperar abajo y descansar unos pies ya de por si hinchados por el embarazo. A Nigatsu Do se accede subiendo por unas escaleras que nos llevan a la puerta principal del complejo. Las vistas desde allí son espectaculares, te sientes trasportado a una de esas películas de Akira Kurosawa. La puerta de entrada a los templos, la gran campana budista y todos sus edificios te hacen pensar en el esplendor de otra época. Sin embargo, lo que más llamó mi atención fue un pequeño altar dedicado a todos aquellos niños que nunca llegaron a nacer. Un pequeño buda guardaba el altar al que los padres suelen llevar pequeños juguetes para los hijos que nunca fueron. Le pedí a mi guía que me dejará solo unos minutos, y recé por todos esos niños y por Diego, al que le estaba costando venir. Recé como suelo hacerlo, daba lo mismo si estaba ante una figura de Buda, pues en el fondo, si Dios existe, seguro que entiende más de personas que de religiones.

Después de reunirme con Marisa, nos encaminamos hacia el templo de Kasuga-Taisha. Quizás fuera esta la parte que más me gustó de nuestra visita a Nara. Atravesamos un frondoso bosque custodiado por 1700 linternas de piedra y 1200 faroles colgantes. En el día de Setssubun, a comienzos de febrero, y el 14 y 15 de agosto se encienden todas esas lucen dejando todo el jardín iluminado. Todo el lugar invita al recogimiento, siendo para mi mucho más bonito el camino que llega al templo que el templo en sí. Como la vida misma.

Mario Jiménez.

De asistentas, yayas y conductores.

2010-02-12T00:31:00.000-08:00

Es este un tema complicado de tratar, mucho más de lo que parece. Podría parecer un post de “nuevo rico” que se queja de las dificultades de encontrar una buen servicio domestico, mientras piensa en el color de su nuevo Aston Martin. No lo es, y para mi desgracia el coche de mis sueños sigue custodiado por Morfeo.

Lo primero que debemos estar dispuestos a entender es que lo que en España puede ser un lujo aquí es algo habitual, y al revés. Filipinas es un país eminentemente agrícola, sin embargo, el sector servicios tiene cada vez más peso en su economía. La mano de obra es más barata que en otros lugares del mudo, razón por la que muchas empresas, intensivas en mano de obra, deciden asentar aquí su producción.

Los servicios de ayuda en el hogar no solo están muy extendidos, tanto fuera como dentro del país, sino que es base de sustento de un gran número de familias. La oferta abarca asistentas del hogar (maid), ayudantes para el cuidado de los niños (conocidas como yayas), jardineros o conductores. La gran mayoría de estos empleados son internos, siendo habitual que el dueño de la casa que los contrata les proporcione, además del sueldo estipulado y el pago a la seguridad social, el alimento y los productos de higiene personal.

Al principio, Marisa y yo teníamos la idea de no contratar a nadie. Primero porque en España no teníamos ayuda, y segundo porque no teníamos claro eso de meter a unos completos extraños a dormir en casa. Sin embargo, fuimos poco a poco cambiando de idea. El conductor es necesario. Para un extranjero conducir aquí puede ser muy peligroso, siendo aconsejable la ayuda de un local acostumbrado a la caótica forma de conducir filipina. He oído, aunque nunca lo he visto, casos en que se han forzado accidentes contra conductores extranjeros, con el único propósito de cobrar una mayor indemnización.

Por otro lado, también necesitábamos una asistenta en casa. Esta pareja de locos que somos Marisa y un humilde servidor, no había venido sola a Filipinas. Muy al contrario, habían decidido que está aventura no sería lo mismo sin sus dos perros, una labrador llamada Lisa y una Rottweiler llamada Hera. No eran dos mascotas. En realidad, las personas que tienen mascotas no aman a los animales, pues al llamarles mascotas les convierten en cosas, en caprichos de Navidad, en meros objetos. No, Lisa y Hera son miembros de pleno derecho de esta, recientemente, ampliada familia. Miembros con ladrido y voto. Nosotros no somos su dueños, pues nadie puede poseer a otro ser vivo.

A pesar de que los dos perros habían demostrado ser más inteligentes y tener más sentido común que la loca pareja que les embarco en esta aventura, seguían necesitando que alguien les diera de comer y les sacaran a dar una vuelta. ¿Quién lo iba a hacer cuando el feliz matrimonio se fuera a pasear toda esa dicha por la ancha Asia? ¿Y cuando volvieran de visita a España? Efectivamente, se necesitaba una “maid”. Además, ¿por qué no aprovechar una de las ventajas que ofrece este país?

Pero era, y es, más fácil decirlo que hacerlo. En el año que llevamos aquí han pasado siete asistentas por casa. Algunas parecía que habían sufrido la picadura de la mosca Tsé Tsé y desaparecían de nuestra vista, y de sus obligaciones, en interminables siestas. Tuvimos una que faltaba más que venía porque tenía que acudirá a las reuniones de una secta local…. Otra no quería cuidar a los perros, pues les había cogido miedo después de sufrir un espeluznante y terrorífico ataque por dos caniches enanos, que "casi le causan la muerte", mientras paseaba a nuestro Rottwelier de 40 kg.

Cuando comenzamos a buscar asistenta ya nos avisaron de estos problemas. Es más, nos dijeron que no nos creyéramos la historia, que seguro nos contarían, sobre un familiar que estaba a punto de morirse, motivo por el cual nos iban a pedir días libres y un adelanto de su salario. La primera vez que nos lo contaron no lo creímos. O no lo quisimos creer, a pesar de que era un filipino el que nos ponía en alerta. ¿Quién podría ser tan ruin como para mentir sobre la muerte de un familiar? Pues como la Meigas, haberlas, hailas. Pero, a diferencia de las brujas gallegas, este tipo de personas abunda más y es más fácil de encontrar. Efectivamente, hay gente que no tiene el más mínimo escrúpulo en “dar sepultura” antes de tiempo -incluso varias veces- al padre, madre o abuelo: “pero si me dijiste que tu padre falleció hace tres meses, lo recuerdo porque te di 15 día libres y te adelanté 60.000 pesos”, “No, verá usted, entonces estaba muy enfermo, pero se pudo salvar. Sin embargo esta vez…” Ni que decir tiene que esto lo hacen con los extranjeros, pues sus jefes filipinos nos les toleran “ni media”.

Por desgracia, hemos tenido casos más desagradables aún. Una noche Marisa y yo salimos a cenar a un restaurante de Makati. Al regresar, Marisa descubrió que nuestra querida “maid” había hecho uso y abuso de nuestra confianza y de nuestro baño. Aprovechando nuestra ausencia, la feliz criatura había entrado en el baño de nuestra habitación y se había bañado. Tanto se relajó que se olvido el bote de champú que Marisa encontró poco después. Al principio, craso error, pensamos no decirle nada, días después iban a ingresar a Marisa para inducirle el parto y necesitábamos a alguien que se quedara en la casa. Días después del parto, Marisa decidió aclarar el asunto. Habló con nuestra asistenta mientras yo estaba en Karate lesionándome el menisco de la pierna izquierda. Ni siquiera teníamos pensado despedirla, pero la reacción de la chica fue inesperada. Al principio lo negó todo, cuando Marisa le mostro el bote de champú que probaba la veracidad de la acusación, se volvió loca. Empezó a amenazar a Marisa, cogió el champú y empezó a tirarlo salpicando el suelo y las paredes. Marisa estaba tan sorprendida como asustada, no quedándole más remedio que llamar a los agentes de seguridad de nuestra urbanización para que se la llevara de nuestra casa. En el fondo tuvimos suerte, conocemos a otra expatriada cuya “maid” no la amenazó con un bote de champú, sino con un chuchillo de cocina.

¿Cómo actuar entonces? ¿Qué hacer para que no paguen justos por pecadores? Dice mi abuela que el gato escaldado del agua caliente huye, y nosotros nos hemos quemado ya unas cuantas veces. Solo nos queda hacernos un nudo en el estomago y no ceder antes chantajes emocionales, no se dan adelantos y las vacaciones, asuntos propios y días libres son los estipulados por la ley, ni uno menos, ni uno más. Si en el camino nos encontramos con algún justo le pido perdón por adelantado.

Mientras tanto, seguimos sin encontrar alguien al que poder confiar nuestra casa cuando estemos de viaje.

Mario Jiménez

Esta es la Historia Sweeney Todd...

2010-02-08T22:23:00.000-08:00

Decía mi amigo Fran que el amor es para los que tienen el estomago lleno. Supongo que el teatro con más razón. Hay que saber priorizar, no digo yo que no. Lo primero es los primero, aunque a veces viene bien saltarse esta, y otras muchas normas.

Filipinas no tiene una gran oferta cultural. Un museo en el centro de manila, donde guardan los restos de un viejo galeón español, y algunos conciertos de música clásica desperdigados por toda la ciudad. A parte de eso, poco, muy poco. En la cena que se celebró en casa del embajador español, por motivo de la hispanidad, tuve la oportunidad de charlar con Cesar Caballero, un reputado pintor madrileño asentado en la capital tagala. Cesar me comentó que los cuadros y esculturas en Filipinas no estaban en los museos, sino en manos de los particulares más afortunados.

Sin embargo, hay una compañía , the Repertory Philippines, que intenta promover el teatro en Filipinas. Suelen realizar cuatro obras a lo largo del año, siendo la última de estas la que más presupuesto y preparación tiene. Estás pasadas Navidades representaron Sweeney Todd, musical que ya tuve la suerte de ver en el teatro Albeniz de Madrid, hace ya más años de los que quiero recordar. Sin dudarlo un momento compramos las entradas para tan ansiada ocasión.

La obra se representaba en un pequeño teatro situado en la segunda planta del “green belt”, enorme y lujoso centro comercial del centro Makati. Al llegar, una señorita revisa en una arrugada hoja los asientos disponibles, señalando con un rotulador nuestras butacas recién adquiridas. Me di cuenta, nada más entrar al teatro, que la puesta en escena distaba mucho de aquella que pude disfrutar en Broadway, cuando Marisa me invito a ver “El fantasma de la Opera”. Ni falta que les hizo a los actores para demostrar su profesionalidad: Audie Gemora como Sweeney Todd y Menchu Lauchengco-Yulo como Mrs. Lovett, estuvieron simplemente maravillosos. La orquesta, genial, magnifica. Ya he comentado en muchas ocasiones, y me reafirmo, que los filipinos tienen un don par la música.

La función fue transcurriendo ante un público entregado… a otros menesteres. Sí, la gente nos se “conformaba” con llevar patatas y palomitas a una obra de teatro, sino que se atrevía con hamburguesas y pizzas enteras. Igualito que en la gran manzana. Me pregunto si habían hablado antes con Fran.

Después de tan opípara cena, tocaba la siesta de rigor. Me quede totalmente boquiabierto cuando, al llegar el descanso de la obra, pude ver a varios de mis “vecinos” entregados a los brazos de Morfeo. Roncando, todo sea dicho de paso. ¡Este sí que era el teatro de los sueños!

Al acabar fuimos abandonando el teatro, aún a riesgos de despertar a los “bellos durmientes”, que tenían poco de lo primero y mucho de lo segundo. La obra me encantó, ya lo he dicho, y más aún si tenemos en cuenta todas las dificultades con las que estos actores se encuentran para promover el teatro en Filipinas. Volvíamos así al mundo real y dejábamos aparcado, momentáneamente, el de los sueños, aquel al que te trasporta el teatro. Estés donde estés. Aunque ya se sabe, la vida es sueño y los sueños…

Mario Jiménez

LA FELICIDAD

2010-02-04T18:05:00.000-08:00

La Felicidad es una señora que se presenta de muy variadas formas, con distintos disfraces, tan diferentes entre sí que a veces resulta difícil darse cuenta...
Nunca pensé que FELICIDAD sería para mi el que el pediatra me diga que mi bebé ya pesa 3.700g, FELICIDAD es lo que me embarga cuando lo abrazo bien fuerte tras bañarlo y le huelo, sería muy atrevido para mi intentar siquiera describir ese olor con palabras, FELICIDAD es símplemente observarlo mientras duerme, y sí, me lleno de felicidad cuando el pobre mío por fín encuentra mi pecho y su llanto se calma inmediatamente...cuando encuentra por fin el alimento y fija sus ojos llorosos en mi, como recriminándome los minutos que he tardado en ofrecérselo...FELICIDAD es ver cómo su piel se vuelve suave, y donde antes había puro pellejillo ahora empieza a haber molletes, ahora mismo le escucho, está dormido pero hace ruiditos...¿Cómo se puede ser feliz con esto? ¿me habré vuelto loca?
No, creo que símplemente me he convertido en una MADRE.

MELANCOLÍA

2010-02-04T02:55:00.000-08:00

Def. “Tristeza vaga, profunda, sosegada y permanente, nacida de causas físicas o morales, que hace que no encuentre quien la padece gusto ni diversión en nada”. Diccionario de la Lengua Española.

El estar lejos de casa dispara un enjambre de sentimientos, aumentándolos y magnificándolos. Ya he pasado la barrera del año en estas tierras extrañas. Mi vida ha cambiado completamente desde entonces. En realidad lleva cambiando sin descanso desde hace muchos años. Recuerdo una conversación que tuve, hace ya algún tiempo, sobre este tema con mi amigo Ricardo, “En el fondo eres un afortunado por vivir de esa manera. A nuestra edad, la mayor emoción de muchas personas es ir a comprar al centro comercial los sábados”.

La añoranza del hogar es algo muy común que nos pone a prueba en todo proceso de expatriación. La fuerza de este sentimiento es algo que debería ser tomado muy en cuenta antes de decidir si aceptar un trabajo lejos de casa. Sé, y ya lo he mencionado en muchas otras ocasiones, que ni puedo ni debo quejarme de mi situación en Filipinas. Sin embargo, me vienen a la memoria las palabras de Homero: “Nada hay tan dulce como la patria y los padres propios, aunque uno tenga en tierra extraña y lejana la mansión más opulenta”.

Desde hace tiempo experimento una sensación rara, es como si la realidad se hubiera dividido en dos. Por un lado, la vida de todos los que dejamos en España sigue su curso normal, ajenos a nuestra ausencia. Por otro lado está nuestras día a día, desconocedor en gran medida de lo que sucede a tantos kilómetros de distancia. ¿Qué nos esperará a la vuelta?, ¿Seremos extranjeros en nuestro propio país?, ¿extraños entre nuestros seres queridos?, ¿Habrá regreso? Si hay algo que creo con seguridad es que la distancia es el olvido, y no hay mayor distancia que el cruel, mortal e injusto olvido.

En una reciente carta, mi amigo Pedro me decía que notaba este blog impregnado de una fuerte Nostalgia. A su vez, me daba otro de sus sabios consejos: “Disfruta del presente, pues estos momentos serán los que produzcan nostalgia en el futuro” Cuánta razón.

Tristeza vaga, sosegada y permanente……. La verdad es que es más cíclica que permanente. Gracias a Dios, porque de sosegada tampoco tiene mucho. Pero lo cierto es que suele regresar, como un otoño, asilado en esta fría primavera oriental. La melancolía es el placer por estar triste, decía Víctor Hugo. ¿Placer?, no estoy tan seguro. Un dulce y tentador dolor, un agrio beso en el mar, una canción de cuna que nos da desvelo. Una fabula encantada que se enreda entre las arenas del tiempo. Una mentira, delirio la cruda verdad.

Quizás otro viaje ayude a seguir enmarcando días de lluvia, a quitarle los puntos a las íes y a teñir el dolor con un rojo atardecer. Marisa ya prepara otra aventura, tal vez el alma necesita un respiro en el templo de Angkor ,y el cuerpo un total abandono en las playas del Nido.

“No hay melancolía sin memoria ni memoria sin melancolía”

Marcel Proust.

Mario Jiménez.

La visita a las oficinas de Hacienda.

2010-02-03T02:18:00.000-08:00

Hasta visitar las oficinas de Hacienda es ,en Filipinas, toda una aventura. Hace poco tuve la ocasión de vivirlo en primera persona. Por aburridos motivos de trabajo, los cuales voy a omitir, tenía que presentarme en las oficinas centrales del B.I.R, o lo que es lo mismo, el departamento de hacienda en el país Tagalo. Lo bueno, y lo malo, de este tipo de acometidas es que nunca sabes con lo que te vas a encontrar. Mi conductor me aviso de que deberíamos salir pronto, el lugar no estaba muy lejos en distancia, sin embargo, las distancias aquí es mejor medirlas en tiempo. Para recorrer 50 Km tardamos más de 4 horas. Lo sorprendente fue la localización de las oficinas.

El viaje comenzó por autovía, por cierto, el concepto de autovía dista mucho del occidental. Aun así, la carretera era “razonablemente” buena. El tráfico, como siempre, un infierno. A veces pienso que los Filipinos viven en el coche, sino no tiene sentido. Lentamente íbamos avanzando, dejando las carreteras principales para desviarnos en angostos caminos apenas pavimentados. Finalmente, nos adentramos por unos estrechos senderos de tierra, entonces me di cuenta de que estabamos en medio de la jungla, literalmente. Fue tan impresionante como sorprendente. El paisaje era simplemente espectacular, tanto es así, que no puede más que bajarme del coche y hacer fotos de todo lo que me rodeaba.

Por fin llegamos a nuestro destino, que no olvidemos que era la oficinas regionales de hacienda. Alguien había decidido que el sitio más conveniente, para ubicar la central de hacienda, era en una aldea en medio de la selva de Laguna.

Yo llegue allí en mi coche, sin embargo, muchos llegaban allí andando – no sé muy bien desde donde- o incluso a lomos de unos gigantescos bueyes de color blanco o negro. Estas eran las nuevas oficinas del B.I.R ,que habían sido construidas a raíz de los daños que sufrieron las anteriores durante el último tifón. Una vez visto las nuevas instalaciones me pregunto cómo serían las antiguas…

Cada vez que me presentaba al alguno de los innumerables funcionarios con los que tuve que hablar, se repetía la misma conversación:

- ¿De dónde eres?

- Soy Español

- Ah! Los españoles estuvieron aquí mucho tiempo…400 años

- Ya, ya….

- Tenemos algunas palabras iguales a las vuestras

- Sí ya los sé: mesa, silla, cubiertos, los días de la semana, los números…

-¿ De que parte de España?

- Madrid

- Uno de nuestros héroes estudió allí ( José Rizal, que por cierto tiene una estatua en al Avda. de las Islas Filipinas en Madrid)

A pesar de lo distendida que pueda parecer la conversación, lo cierto es que muchos filipinos guardan un claro resentimiento hacia España. Todo lo contrario pasa con Estados Unidos, un país al que literalmente idolatran. No deja de ser curioso, pues los americanos mataron más filipinos en 40 años que los españoles en 400. Más de un millón de filipinos murieron en la guerra hispano-estadounidense. Después de la derrota española, los americanos no cumplieron su palabra de conceder la independencia a las Islas. Abolieron el Español e impusieron el Inglés, lengua que es aún cooficial junto con el tagalo. Aún así, los filipinos intentan imitar en todo a los americanos. Sin ir más lejos , Makatí, centro financiero de la ciudad de Manila, es una clara copia de cualquiera de las megas ciudades estadounidenses y sus interminables rascacielos.

Ni que decir tiene que, finalmente, no pude solucionar ese día mis problemas con Hacienda. Pero con eso ya contaba cuando salí de casa.

Mario Jiménez

Primer Aniversario

2010-01-31T23:57:00.000-08:00

Más de 15 días sin escribir una sola palabra. El reciente consejo de dirección, la llegada de Diego, la visita de mi madre y mi suegra y una inoportuna lesión en la rodilla mientras practicaba Karate, han hecho que no atendiera a mi cita con la hoja en blanco. Han pasado muchas cosas, incluido nuestro primer aniversario en tierras Filipinas: el 9 de enero hizo justo un año que aterrizábamos en el aeropuerto de Ninoy Aquino, con cara de despistados y un cálido escalofrío que me recordaba que estaba “vivo” de miedo.

Ya con 16 años, para desconsuelo de mis allegados, mostraba esa querencia al abandono del hogar. Fue a esa temprana edad la primera vez ( sin tener en cuenta el viaje a Suiza unos años antes) que cogí mi mochila, el bocadillo de jamón que mi hizo mi abuelilla, me puse una mano delante y la otra atrás y me perdí solo varios meses por tierras inglesas. Echando la vista atrás, veo aquella experiencia como una bendita locura que en gran parte ayudó a formar la persona que soy hoy en día. De eso polvos vienen estos lodos, siempre he creído que el destino – sea lo que sea eso – jamás da puntadas sin hilo.

18 años hace desde que deje por primera vez a mi madre y a mi tía Mari Mar llorando a escondidas en Barajas. Por ese motivo, no dejo que nadie vaya a despedirme al aeropuerto, nunca se me dieron bien las despedidas, ni quiero aprender.

El mes previo a nuestra venida a Filipinas fue duro. Los días se contaban por las personas a las que había que decir Adiós sin pronunciar la cruel palabra. Trataba de inventar nuevas tretas para engañar al calendario, pero nada retrasó aquella mañana nevada de invierno en que Marisa y yo cogimos un avión haciendo que sabíamos lo que hacíamos. Siendo completamente sincero, también fue un gran alivio dejar cierta parte de mi vida en España. Aunque de esa parte no voy a hablar aquí.

Aprendí que se puede huir de todo menos de uno mismo, pero que tampoco hay necesidad de hacerlo. Comprendí que aceptar las limitaciones y debilidades es la mayor de las fortalezas, hay que ser muy valiente para ponerse en frente del espejo cuando hasta este te retira la mirada. Nunca he defendido eso de que lo que no te mata te hace fuerte, pues hay vivencias que nos debilitan, que no aportan nada y no merecen más que ser olvidadas. Acepté que el olvido no está prohibido. Lo que sí creo es que solo se aprende viviendo. Y este último año me ha brindado un curso acelerado.

Desde muy joven siempre me sentí atraído por Asía, vivir aquí es visitar emociones más que monumentos. Cada día en las noticias hablan de desastres en forma de tifones o terremotos, la pobreza convive con las ganas de seguir adelante y la esperanza es un esperar sin saber muy bien a qué. A pesar de todo, es más fácil encontrar la sonrisa de un niño aquí que en occidente. Precisamente, esto hace del sudeste asiático un lugar mágico y fascinante. Sus gentes disfrutan más de lo que la vida les puede dar, pues son muy conscientes, mucho más que nosotros, de que mañana todo se puede acabar.

¿Cómo me siento aquí? A veces como en casa, a veces como un extraño. A veces cómodo y muchas otras me largaría de aquí sin dar tiempo a hacer las maletas. Lo que no tengo nada claro es a donde me iría, ni si tengo ganas de volver a España. Ahora cada decisión involucra a tres y no a dos.

Muchas cosas han cambiado en solo doce meses: Nuevo trabajo, nuevo país y continente, paternidad recién estrenada… Desde luego puedo decir que mi vida es de todo menos aburrida. El tiempo se me pasa volando y este último año ha sido un fugaz suspiro. Y eso que al principio contaba los días como si estuviera en la cárcel. Es curioso, a la gente que dice que la vida se le pasa volando, el día a día se le suele hacer eterno. Mis días, y con ellos las semanas y los meses, pasan sin que casi me tiempo a darme cuenta. Muy deprisa, demasiado. Me da en la nariz que en esta lucha encarnizada con “tempus fugit” pierdo de todas, todas. Aunque, por supuesto, me negaré a aceptarlo “until the very end”.

¿Y para este año recién estrenado? Espero seguir escribiendo, tengo muchos temas pendientes. Seguir con la tesis, sacarme el cinturón negro, viajar más: India, China, Tailandia, Camboya… Y por supuesto la mayor de las aventuras: ver crecer a Diego y quizás esperar la llegada de Rocío.

Mario Jiménez.

En busca del tiempo perdido. Mi historia del parto

2010-01-17T20:58:00.000-08:00

Si a Proust aquella famosa magdalena le evocaba recuerdos de su infancia, en mi vida ha habido cuatro o cinco momentos, no más, que resumirían mi historia. Treinta y cuatro años recogidos en cinco segundos, no deja de ser irónico.

Es difícil describir todos los sentimientos que luchaban por encontrar su lugar en mi interior. La angustia de no saber exactamente qué estaba pasando, el miedo a lo peor, la falta de confianza a unos médicos que nunca supieron ganársela, la soledad de aquella sala, la ilusión de una nueva esperanza, la alegría al mirar unos ojos entreabiertos, la tranquilidad al velar sus sueños……..

Diego ya no era capaz de ganar más peso. Problemas en la placenta, o una extraña bacteria o…. qué más da. En una habitación contigua a la sala donde nos hacían las ecografías, tuvimos que decidir si adelantar el parto. El niño parecía estar sufriendo, su ritmo cardiaco no respondía como se esperaba. Angustia y más angustia. Dudas.

El saber que es costumbre habitual en Asia incentivar las cesáreas por motivos económicos - un parto por cesárea cuesta el doble que uno natural- no ayuda a la decisión. En está ocasión la intervención quirúrgica parecía justificada, ¿o no? Sigo sin querer entender cómo se pude poner en peligro la vida de una madre y un hijo sólo por un poco de dinero. Pero la realidad está ahí, tanto si quiero afrontarla como si no. Sabater, en su libro “Ética para Amador”, dice que la mayoría de las veces no podemos elegir las experiencias que vivimos, pero sí la actitud con que afrontarlas. Me viene a la cabeza aquella conversación con aquel taxista en Barcelona: “Todos sentimos miedo, lo que nos diferencia, los que nos hace ser cobardes o valientes es como afrontamos el miedo”. Miro a Marisa, su forma de afrontar el miedo, su valentía. La admiro y respeto profundamente.

El cuatro de enero nos quedamos ingresados en el hospital, comienzan a administrar oxitocina a Marisa. Doce horas al día conectada a esa vía, Marisa se alegra si los dolores de las contracciones son más fuertes, pues cree que eso es una buena señal. Tres días pasamos en ese plan y durante todo ese tiempo no oí salir una solo queja de su boca, ni una sola lágrima brotar de sus ojos, ni un solo lamento. Sin embargo, el tratamiento no funciona, Marisa no dilata y la única opción es realizar una cesárea, ahora que el niño todavía está fuerte. Marisa me mira y me regala una de sus sonrisas, de esas que me hicieron enloquecer aquella noche de invierno. Me coge la mano y me dice que todo va a salir bien. Es su fuerza la que me arrastra y no al contrario. Me siento tan inútil.

Durante esos días nos vinieron a ver nuestro recién encontrados amigos, recibimos multitud de llamadas de España. Con su ayuda intentamos engañar a nuestra soledad, cantándole una canción de cuna….. Gracias a todos. También esto sirvió, una vez más, para separar a los que son de los que están. El tiempo, compadre y verdugo, nos pondrá a todos en el lugar merecido. Sin duda.

La mañana venció a la noche. Empiezan a preparar a Marisa para la operación, sigo debatiéndome en un océano de dudas, aunque sé que es tan tarde como inútil. Marisa parece estar tranquila, sé que la procesión va por dentro. Eso, precisamente, da mucho más valor a su coraje. Y por fin llegó el momento, los doctores me dan unos segundos para despedirnos, ni siquiera recuerdo lo que la dije, solo puedo ver su eterna sonrisa.

Me quedé solo en esa habitación, con una silla en medio. Recuerdo un olor húmedo, sentía más que nunca el frio en la piel, la lengua entumecida, el sonido de puertas que se abrían y cerraban. Me quede inmóvil, no sé cuánto tiempo, mirando aquella silla vacía. Ahí estaba mi magdalena.

Al fin una enfermera entra y me da la ropa que debo llevar en el quirófano. Le pregunto si todo va bien y en la lejanía es la voz de Marisa quien responde “ tranquilo cariño, todo va bien”. Al entrar agarro fuertemente su mano y a los pocos segundos veo asomar la cabeza de Diego, ahoga nuestra angustia con el más dulce de los llantos. El resto…….. El resto es un lienzo en blanco en el que aprender a pintar.

Mario Jiménez.

El parto

2010-01-14T18:13:00.000-08:00

El pasado 4 de enero ingresé en el hospital a las 9 de la mañana, ese dia nacería Diego, iban a inducir el parto porque el niño no crecía a buen ritmo, yo tenía la placenta envejecida y el bebé nacería con poco mas de 2`5kg y 37 semanitas...
Total que allí nos fuimos Mario y yo, con mi maletita, la bolsa del bebé y mas miedo que vergüenza. El Asian Hospital es lo que se conoce aquí como "turismo de salud", es decir, tiene mas la apariencia de un hotel que de otra cosa, con su piano de cola en el lobby y sus menús y spa.
LA ODISEA;
Vamos a "Génesis", el área de maternidad. Me tumban en un box...y la primera en la frente. NO SON CAPACES DE PONERME LA VIA. Esto da confianza, eh? allí la enfermera moviendo la aguja dentro de mi, a Mario se le salían los ojos, "no mires cariño, no mires". Para mirar estaba yo. La enfermera se va, trae a otra que finalmente y tras dejar constancia en el suelo y en las sábanas de que no soy de sangre real consigue ponerme la via.
Nos cogemos un librito cada uno y nos disponemos a esperar. Cada uno pasa los nervios a su manera, yo leyendo a Terenci Moix y Mario... resolviendo problemas matemáticos. No se qué de que si Ana se come unas magdalenas y luego le da la mitad a Manuel... si soy yo y las magdalenas son La Bella Easo no hay problema porque no le voy a dar ninguna a Manuel y antes de despejar la X me la he comido.
Total que la oxitocina empieza a hacer efecto, poquito a poco voy notando contracciones suavitas, ahora un poquito mas fuertes, tengo la barriga llena de cables con los que monitorizan la intensidad de las contracciones y el corazón del bebé, le comento a Mario que las noto muy seguidas, que la cosa va rápido... bien, bien.
De repente vienen las enfermeras y me examinan. "hay que pararlas, hay que pararlas". resulta que tenía contracciones cada 2-3min pero no dilataba y el corazón del bebé no respondía bien. Bueeeno, pues se espera un poco... Mario seguía repartiendo magdalenas y yo tenía a Cleopatra surcando el Nilo con velas de luto tras el abandono de Marco Antonio...
Me dejan tomar un poco de gelatina (¡puagh!)y pasan las horas... mas oxitocina... mas contracciones... esta vez el bebé no reacciona mal... pero sigo sin dilatar. Llegan mensajes de ánimo desde España (tengo que dar las gracias a mis hermanos, mi madre, Mayte, Lourdes, Lupe, Esmi... ¡muchas gracias a todos!) y a las 10 de la noche paramos para que me reponga, es evidente que ese dia ya no va a nacer, sigo sin dilatar. Subimos a la habitación para descansar de todo un dia de dolores y nervios. STRIKE UNO.
A las 3 de la mañana del dia 5 me despierto... ¿esto que es? huy, lo mismo que con la oxitocina... ¡CONTRACCIONES!¡PERO SI NO ESTOY ENCHUFADA AL GOTERO!huy huy huy...tranquila, relájate, otras veces las has tenido y se han pasado al rato... bueno, aquí viene otra... a las 4 despierto a Mario, hay que llamar a las enfermeras... CREO QUE ESTOY DE PARTOOOO!

Nos bajan otra vez a Genesis, me examinan.Me meten en una de las salas de parto porque está todo lleno. Que bien así después ya no me tienen que cambiar, veo la cunita donde mi bebé estará dentro de unas horas...ainsss que nervios... Un poquito mas dilatada. Me monitorizan. Empiezan a bajar las contracciones... ¡noooooooo! pero ya aprovechan y me enchufan la oxitocina(por cierto hacen venir a UN ANESTESISTA para ponerme la via). Ahi vamos otra vez... una, otra... ufff duelen un poquito mas que ayer... ya no son "mild", son "moderate", eso es bueno, con las horas que llevamos ya estoy agotada...(ilusa). Cuando me dejan levantarme (para dilatar mejor) voy viendo como una tras otra, todas abandonan la planta de Génesis con su bebé en brazos...
Me examinan a mediodia... ¡UN CENTÍMETRO!porca miseria...buenostá, dicen que el primero es el mas largo.Pasan las horas, nos miramos ojerosos... ¡Diego hoy tampoco vendrá!¡yo no quiero que nazca el dia de Reyes!¡pobrecito! se va a quedar con sólo un dia especial en todo el año...en fin, me dice la gine que puedo cenar lo que quiera, que necesito fuerzas para mañana.Subimos para la habitación (creo que soy la primera embarazada que entra en la sala de partos y sale 14h después con el bebé todavía dentro) y Mario me trae una mega-hamburguesa del McDonalds. Me la he ganado.Estoy agotada, dolorida y muy, muy asustada. Llevo 2 dias de parto. STRIKE DOS.
Durante la noche no nos dejan descansar mucho, tengo unas decimillas y la tensión bajita (tu verás) así que cuando vienen a las 7 de la mañana a por mi me cuesta contener las ganas de llorar...alguna lagrimilla se escapa y Mario me pilla. Aguanta, aguantaaaaaaaa!.
En Génesis ya conocemos a todas las enfermeras, por suerte hoy no están atendiendo a nadie, sólo estoy yo en la sala. Pregunto a la enfermera "¿cuántos partos tuvisteis ayer?" me responde que siete. "¿Y cuantos esperais hoy?" y con esa franqueza filipina que les caracteriza me responde "ninguno". Se libró porque estaba enganchada a todas las máquinas posibles y sin fuerzas ya, pero la mirada de la cobra asesina sí que se la eché. Algo es algo. Pues hala, contracciones moderadas cada 2-3 min y no he dilatado nada mas. Empezamos a ponernos muy (más) nerviosos... pasan las horas... es el último dia que se puede inducir el parto, después estará el útero muy castigado, y la madre y el bebé no estaránen las mejores condiciones para aguantar un parto natural. Vienen amigos a vernos, se agradece, pero ya nada nos tranquiliza. Se nos acaban las horas. Queremos una eco, una segunda opinión. Hacemos la eco, la otra ginecóloga dice lo mismo, no ha crecido, la placenta está muy vieja, hay que provocar el parto antes de que surjan problemas mas graves. Veo a mi niño encogido en la eco, los pies en una postura antinatural, me da mucha pena, y me anima a tomar la decisión de sacarlo, Mario quiere que nos volvamos a casa y esperemos a un parto natural, yo le entiendo pero no me voy de aqui sin mi hijo, y no me arriesgo a que de pronto no le pase ya nada de comida y no lleguemos a tiempo. Discutimos. Nos abrazamos. Nos desesperamos. Suelto alguna lagrimilla, disimulando para que no se note.
Ya no se puede seguir con la oxitocina. A las 6 de la tarde paramos, necesito descansar... porque mañana toca cesárea. La doctora me permite cenar lo que quiera, Mario me prepara un banquete de comida japonesa y pastel de chocolate. Tengo miedo. No quería que Diego naciese en reyes pero lo de la cesárea... son palabras mayores, ni siquiera me había planteado esa opción, siempre imaginé que sería un parto natural. STRIKE TRES. Eliminada. Mañana a las 5 nos preparan para quirófano.
LA EPIFANÍA
Esa noche no puedo dormir... para variar. ¿Estaremos haciendo lo correcto? ¿aguantaría mas el bebé ahí dentro? Estamos en la semana 37 de embarazo...
A las 4´30 me meto en la cama supletoria con Mario, tengo miedo, mucho miedo y necesito un abrazo. Así nos pilla la enfermera. No nos importa.
Me vuelven a tomar tensión temperatura etc.
Tardan. Tardan más. Las 5´30. Las 6´00. Otra media hora. Nos desesperamos. Como sigan tardando va a ser parto natural. A las siete y pico se presentan, me tumban en una camilla... y a partir de entonces todo cambia el ritmo, apenas me da tiempo a reaccionar, en seguida me separan de Mario, los dos con lágrimas en los ojos, pero no me puede ver así, consigo sonreir, de hecho entro sonriendo a quirófano. En cuanto cierran las puertas les explico que lo hice por mi marido, que no se engañen que estoy muerta de miedo y sólo quiero llorar, y me pongo a temblar como una hoja, incontrolable. Me traen una manta, dos, tres, me cubren hasta la cabeza, sigo temblando, el anestesista se coloca detrás de mi y me empieza a hablar, poniéndome las manos en la cabeza. Es como un sedante, en seguida me tranquilizo.
Me piden que me ponga en postura fetal y me empiezan a pinchar en la espalda (nunca he llegado a entender lo de pincharme anestesia para poder pincharme la anestesia) tienen que hacer varios intentos porque me sigue doliendo, hasta que finalmente consiguen dormirme de pecho para abajo. Los brazos también los noto entumecidos. Noto que me enredan por ahí abajo, pregunto que si van a empezar ya y me dice el anestesista que ya han empezado, en ese momento todo pasa muy rápido, aparece Mario con cara de susto, le sonrío, le intento tranquilizar, estoy bien, no te preocupes, todo va bien... En ese momento se le desencaja la cara, está mirando por ahí abajo, y LO OIGO, UN LLANTO, FUERTE, INCREÍBLEMENTE FUERTE, LLENO DE VIDA. ES DIEGO.
En ese instante no hay quien me pare, un torrente de lágrimas, un no parar. Son lágrimas de alivio, de emoción, de felicidad... las mas dulces que he derramado en toda mi vida. Me lo ponen encima, respiro hondo... aquí está, por fin... mi bebé...
No soy consciente de que hay una cámara hasta que alguien me dice "mira aquí". Me da igual. Me da todo igual. Menos el trocito de vida que me acaban de colocar en el pecho.
Se lo llevan, "tranquila, está sanísimo y es perfecto, ha pesado 2.788g".
Aquí viene una parte curiosa, que recuerdo con un poquito de aprensión, y en ese momento se libraron todos los que estaban allí incluyendo a Mario porque el ver a mi hijo me había dejado casi casi a la altura del Dalai Lama.

Oigo a Mario, hablando con la ginecóloga, el cirujano, el personal. Hablan. Por ahí abajo. Como si yo ya sacado el premio no existiera. "Mira Mario" está diciendo la ginecóloga. "Por eso le duele a Marisa el ovario izquierdo siempre, mira, este es el ovario derecho, pues verás, ahora te saco el izquierdo, ¿puedes hacer fotos" mira, este mide un dedo y este dos, Dios la ha bendecido porque un ovario tan grande produce muchos óvulos, a ver, otra foto aquí, mira esto es..." en ese momento desconecté, no quería escuchar, no me importaba. La "Marisa prenatal" la habría armado gorda, aún con las tripas por fuera.
Normalmente justo después de sacar al bebé duermen a la madre, pero yo he pedido que no me durmieran, quería ser consciente de estos momentos y recordarlos siempre. Ahora me arrepiento un poco, escuchando esto...
Me llevan a la sala de reanimación, no me dejan hablar para que no coja gases, Mario está a mi lado. Mi corazón está a menos de 50 pulsaciones por segundo, y eso no es bueno. Me dicen que me van a hacer una transfusión y me niego. Mario vigila el monitor, cada vez que baja de 50 me espabila, "venga, respira, mas rápido, respira". Le explico como puedo que tengo mucho sueño pero que cuando me estoy relajando y durmiendo es como si se me olvidase respirar y es cuando me bajan las pulsaciones. Pero pasan las horas y él tiene que bajar a comer algo,a mi me da mucho miedo...¿y si me quedo dormida y las enfermeras no se dan cuenta del monitor?¿ahora que he conseguido pasar por todo esto me voy a morir? intento mantenerme despierta, no me fío, no me fío, venga, respira, otra vez, otra...
De repente lo veo, MI NIÑO, me lo han limpiado y me lo traen para intentar que coja el pecho, y como en una película americana de sobremesa en Antena 3 mis pulsaciones empiezan a subir, se disparan, mi hijo literalmente me acaba de "arreglar el corazón"...
Nos mandan a la habitación, los hospitales de aquí y sus normas son "curiosas", pero eso pertenece a otro post.

Para Diego.

2010-01-13T19:59:00.000-08:00

Nuevamente la hoja en blanco. Esta vez se me hace más difícil que nunca encontrar las palabras, quizás simplemente no existen. Quizás simplemente no se puede describir lo que siento.

El 7 de enero a las 7.48 de la mañana un rayo de luz, puro y frágil, rompió la fría oscuridad de mi noche. Diego Mario Jiménez García asomaba su presencia, tantas veces soñada, luchando en un mar rojo de gritos y sollozos. Perseo rompió las cadenas, Morfeo engañó al propio Hades y Diego, de un suspiro, desterró todos mis miedos. Por fin, este aprendiz de todo y maestro de nada que es su padre había hecho algo en la vida que realmente merecía la pena.

Hay días que no consigo encontrar la delgada línea en un horizonte ebrio de estratos. En esos días, vivir es una suma de minutos y el todo no mejora las partes. No hay consuelo cuando solo quedan peros, puntos y comas en años bisiestos. Esos días volverán, lo sé, son tan parte de mí como yo de ellos. Pero ahora me agarraré como un clavo ardiendo a la fugaz mirada de mi Príncipe de Marfil. Al leve repicar de su risa. A él, sólo a él.

Mil y una historias inventaré para que él, de un plumazo, las rehaga. Le construiré un mundo nuevo, donde hadas , ninfas y duendes velarán su sosiego. Poco, muy poco podré enseñarle, un par de malos consejos y alguna triste balada. Poco, muy poco, pero en la noche oscura mi voz será su aliento. Cien veces caerá al suelo, pues es de vida, que mi mano ciento una le dará consuelo.

Sólo a ti te espero, a ti sólo te quiero. Te pido perdón Bello Ángel, pues yo sólo soy un hombre y tú, tú mi reino entero.

Mario Jiménez

Feliz año a todos.

2009-12-31T20:35:00.000-08:00

“ And it is not a Mother´s gentle hand that withdraws your curtains

And a Mother´s sweet voice that summons you to rise?

To rise and forget, in the bright sunlight,

The ugly dreams that frightened you so when all was dark”

Lewis Carroll

Alices´s Adventure in Wonderland.

Feliz año a todos. A todos, sin excepción, os deseo lo mejor para este 2010. Acabamos de pasar la Noche Vieja más diferente de nuestra vida. Cenamos paella y burritos, brindamos con “Sprite” y a las doce nos sentamos en la escalera de la puerta para ver a los vecinos tirar fuegos artificiales. El tiempo que dura una película y nos fuimos a dormir, que en pocas horas empezaba nuestra segunda Noche Vieja. A las 7 de la mañana hora local, nos tomamos las uvas al compás de las campanadas de la Puerta del Sol, como es de recibo. Treinta y tres inviernos y una eterna primavera llevo escuchando ese repique, pero nunca me ha parecido tan hermoso como hoy.

Marisa y yo nos abrazamos, y por el camino lo hacemos con todas esas personas que están tan lejos pero tan cerca. Más cerca que nunca. Bajamos corriendo para hablar por internet con la familia, intentamos ahogar la garganta con sonrisas fingidas siendo conscientes que al otro lado del “teléfono” juegan con las mismas reglas. Volvemos al cuarto y nos dormimos por segunda vez.

Despierto ebrio de sueños e ilusiones. Me viene a la mente aquella Noche Vieja en la que me quedé a dormir en casa de mis tíos, yo no tendría más de seis o siete años. Al despertar le dije a mi primo Braulio “Jo, qué pena. Ya se ha acabado la Noche Vieja, hoy es un día normal”. A lo que él me contestó “No, te equivocas, hoy es Año Nuevo”. Así que disfrutemos, de la forma más especial, de este día nada normal.

Más en el fondo, pero también en la superficie, estoy contento. Me gusta más el Mario que acaba el año que el que lo comenzó, aunque queda mucho camino, gracias a Dios. Queda mucho que hacer, mucho que decir y escribir. Mucho que ver. Como dice Sánchez Drago en su blog “no conviene agotar los temas ni, cuando se visita un país o, simplemente, un museo, es juicioso verlo todo. Son los huecos, las carencias, los despistes y los olvidos la palanca que mueve al viajero a volver”. Quizás, solo quizás, lo que esté sintiendo en este preciso momento se parezca a la felicidad.

La distancia y el tiempo también me están ayudando a separar la paja del trigo. Los que son de los que están. Los que están de los que fingen estar. Los que fueron de los que fingieron ser. Y puesto que yo nunca he echado a nadie de mi vida, es tiempo de seguir adelante con los que decidan quedarse. No olvidando el pasado, pero dejándolo donde corresponde. Otras veces, sin embargo, no queda otra que tatuar el recuerdo con olvido.

No sé si se nota, pero mi ánimo lleva varios días de asueto en la “calle melancolía” (que grande Sabina). Baja a comprar el pan, charla con los vecinos y bromea con la portera. Incluso hizo una vez de pregonero en las fiestas patronales. En fin, que es bastante popular por aquellos lares. Hace ya varios meses me prometí no parar por ese barrio más de lo estrictamente necesario. Así que va siendo hora de hacer las maletas, ¡viajeros al tren!

Feliz año nuevo.

Mario Jiménez.